AS LETRAS DA SOPA

Au revoir

2009-06-28T01:54:00.016-03:00

QUEM AINDA ENTRAR POR AQUI (EU SEI QUE NINGUÉM MAIS ENTRA, MAS QUEM SABE, NÉ?), DÁ UMA OLHADINHA NA HOMENAGEM QUE ESSA MOÇA, LETS, FEZ PARA O GLAMOUR. GLAMUROSA MESMO É A "FLANELA PAULISTANA". OBRIGADA, AMIGA.

FÉRIAS COLETIVAS NA "PORTA DO VENTO". VOLTO EM SETEMBRO. OU NÃO. DEPENDE DO IMPACTO DA CRISE NA CONJUNTURA ECONÔMICA.

Música para os queridos leitores e comentaristas das “Letras”:

Este blogue não é o MySpace, mas está, igualmente, encerrando suas atividades no Brasil. Marie resolveu to die. Ela, que respeitava a lei de Gerson, o canhotinha de ouro, nunca levou vantagem em nada e nem sequer fumava Vila Rica. Ela, que por diversas vezes combateu o Efelentífimo no seu muquifo, queria mesmo era ser Carmem Mayrink Veiga e dar entrevistas ao Amaury Jr. com uma taça de champã na mão e perguntando o que é crise. Ou mesmo Narcisa Tamborindegui e dizer que a vida é uma festa. Quando percebeu que a vida não era uma festa como prometia Narcisa, deprimiu. Recusou-se a tomar Prozac. Era contra formas artificiais de prolongar uma vida banal. Ela não quis nem fazer quimioterapia e ficar careca, o que seria uma forma de seus cabelos crescerem ainda mais fortes e, quiçá, com corte anos toupeira 1980 para seguir Farrah Fawcett, aliás, injustiçadíssima pelo todo phoderoso, que matou a mulher no mesmo dia do MJ. Mas a vida é isso aí. Mas vocês continuarão a ler Marie em mensagens psicografadas por Chico Xavier*, o médium, na Porta do Vento às terças-feiras com seu Pocket Classic, e numa coluna de uma revista do Bananão a partir de julho de 2009. Foi um prazer para a Marie estar com vocês nestas “Letras”, queridos leitores e comentaristas. Os comentários estarão abertos neste derradeiro post. Mas se sentirem muita saudade e quiserem comunicação mais profunda com ela, enviem um e-mail para marietourvelarrobagmail.com e ela responderá do além. Chico Xavier*, o médium, vem salvá-la. Lembrando que Marie não pinta quadro em dez minutos e nem diz se lá embaixo é muito quente (hummmmm).

* Assim como Elvis e Michael, Chico Xavier não morreu. Vive nababescamente em Ubá/MG com seu companheirinho Genilson –bundudinho e bem dotado, onde atende somente endinheirados que querem saber se dá para conquistar mesmo um lote no céu de frente pro mar. Trocou seus óculos fundo de garrafa com lentes esverdeadas por uma cirurgia a laser. Usa somente um par de óculos Gess para descanso e charme.

ADENDO: Chico Xavier vai se revezar com Walter Mercado na incumbência de psicografar Marie. Walter Mercado que andava meio sumido e Marie, com saudades, mandou chamar em seus últimos momentos de vida inútil. Ele aceitou já sabendo que não virão glórias. Mas... enfim, é um recomeço. Chico diz que não conseguiria entender os textos de cunho mais brega da moça. Agora, nossa Marie possui dois Psicograficators Tabajara. Porque ela é única, não é? É ou não é? Não? Então tá. Mas os dois trabalharão por ela a peso de ouro, garanto. Legalize djá!

Como já é sabido, Marie era apaixonada por várias coisas e pessoas. Dentre elas, poemas. Ela deixou vários recitados. Eu escolhi este como um bom poema para deixar por aqui (Antologia Poética - Anna Akhmátova - Fragmentos Épicos E Dramáticos E Poemas Longos):

Essa a Marie mandou para os ilustres do mundo blogueiro:

Um bom resumo de uma história:

Chico Xavier psicografou uma mensagem da Marie e ela mandou isso pra todos que não a compreenderam:

Ai, deaths...

2009-06-25T21:37:00.006-03:00

Na minha infância e começo de adolescência ela era meu ideal de beleza. Eu queria ser como ela. Meus cabelos eram castanhos claros, mas eu não podia tingi-los de louro douradíssimo. Meu pai me mataria. Então, fiz o mesmo corte. Mas pouco adiantava. A única coisa com que eu realmente parecia com a Farrah era o branco dos dentes e o branco dos olhos. E só. E agora ela morre. Dêem uma olhada nessas fotos da moça. Hoje, talvez cafonérrima, mas pra época era a Megan Fox -maravilhosa, de hoje.

Quando me deparei com a primeira transformação do Michael Jackson eu disse a uma pessoa: "Puxa, esse cara vai morrer na idade que eu quero morrer, 50 anos." Eu nunca tive vocação pra "Mãe Dinah", mas o fato é que ele morreu hoje com 50 anos. Falta um tempinho pra mim. Vamos ver.
O YouTube não deixa que eu embed. Sei lá eu o motivo. Então, tasco os linques. O primeiro é de um tempo em que eu gostava dele -apesar do uuuuuuh do começo. Quando ele era ainda neguinho, não esse branquelo azedo; e não dizia, ao menos descaradamente, "vinde a mim, criancinhas":

ATUALIZAÇÃO: consegui embed.

No segundo, que eu também gosto bastante, podem reparar, já começava a lenta transformação (e já dava toda pinta de que ele não era o pai da criança, né?):

Assim estava escrito...

2009-06-23T08:16:00.002-03:00

O Pocket Classic de hoje no Porta do Vento é em cima de Diderot. Jacques, O Fatalista. Porque assim estava escrito. Assim tinha que ser.

***

E aí vai uma musiquinha que estou cultivando pouco a pouco como meu hino (e na versão original das minhas pedras favoritas que é sempre bem mais gostoso):

Porque criança que brinca com fogo faz xixi na cama, não é assim?

Sunday Morning

2009-06-21T09:59:00.011-03:00

Ai, acontecimentos...

Povo e pova do Bananão, mirem-se no exemplo dos persas. Vai ver se eu tô na esquina, Ahmadinejad.

E tem isso pra ler, também. E pensar que o podcast não vai mais existir. Ainda bem que sobra a coluna.

***

Uma morte é uma morte, ué. Mas nunca mais assistirei pornochanchadas da mesma forma.

***

E o topete mais ridículo do Bananão (ok, ok, o do Agnaldo Bichol, aqui na companhia edificante do microfone dourado de Raul Gil, não fica atrás), troca o bispo pelo SS. Faz todo sentido.

***

E o técnico do time dos bambis –não sou eu quem digo isso, mas o povo e a pova; caiu. E vem um jornalista notoriamente chapa-branca cu-rintiano e diz uma asneira no dia 19 de junho (procurem o post do dia 19/06/2009, pois não encontrei nenhuma ferramenta que lincasse só o post. E não reclamem). É claro que o título dessa tal Libertadores é o mais importante. É o que move os times a ser campeões nacionais, ué. E esse bala Juquinha só fala isso porque torce pro Cu-ríntia. E, segundo minhas fontes futebolísticas, o Cu-ríntia jamais levou este título, né? Corrijam-me se eu estiver errada, pois não entendo picas desse futebol que move os homens. Ou não move. Ficam estatelados em frente à TV assistindo a 22 marmanjos de pernas de fora correndo atrás da bola.

***

E para demonstrar de uma vez por todas que esta pocilga pode muito de vez em quando ser cuRtura, lanço mão de poesia. Claro que eu tenho que estragar com minha voz de rinite, mas estou tomando remédios muito bons e respirando melhor. Veremos até quando.

Antologia Poética. Revoada Branca. Anna Akhmátova:

e este:

***

Hoje Sartre faria aniversário. Uma bela porcaria. Em compensação, Machado de Assis também faria. Nelson Gonçalves, herói gago de nossa gente, também faria. E Ray Davies faz. Hey, Ray, so tired of waiting for youuuuuu:

Presente mais que bacana de "Sunday Morning" pra todo mundo, aniversariantes ou não.

Um feliz domingo a todos.

ADENDO: aniversariantes de hoje, não fiquem pensando porque nasceu no dia de hoje que é canceriano. Você pode até ser um câncer, mas dependendo da hora em que nasceu pela manhã, não passa de um câncer geminiano. Com todos os defeitos que este signo carrega.

Invisible people

2009-06-16T07:40:00.009-03:00

Meu ideal de paraíso tem Duke Ellington e John Coltrane.

My Little Brown Book:

Um grande amigo meu falou-me ontem sobre pessoas invisíveis. Aquelas que se você passa por elas é como se não estivessem nem fisicamente presentes. Você tropeça nelas e nem sente. Me identifiquei. Sou uma invisível. E pensando bem é bom ser invisível. Uns e outros visíveis tropeçam em você e não caem. Levantam seus queixos altivos e seguem. O invisível enxerga que não é medíocre sozinho. Compartilha a arte.

ADENDO: Pocket Classic no Porta do Vento. Moby Dick, aquela simpática baleia branca do Herman. O ao mirante, meu ao mirante desacreditaria se lesse este pocket. Ishmael, lá vou eu.

The One I Love

2009-06-15T07:30:00.006-03:00

Por muitas vezes ela não se entendia. Aliás, quase sempre. Chorava por motivos tão bobos. Chorou com uma coluna piegas e bobinha de um jornalista quase banal de uma revista semanal. Está bem, o texto falava de Borges. Borges a emocionava sempre, mas chorar porque um colunista qualquer escreveu palavras óbvias já era demais para ela. Assim como em sua pele apareciam manchas roxas do nada, ela chorava do nada. Sofria de dores físicas e de dores da alma. Ela sabia o que viria em seguida, mas preferia não pensar nisso. Não aceitaria nada artificial. Ela era assim.

La Luna - Jorge Luis Borges
Tradução: Orlando Tosetto Jr.

Bom início de semana. Mas nunca se esqueçam: I don´t like monday

Sunday Morning

2009-06-14T10:34:00.006-03:00

...e ela não sabia o quanto é ruim se afogar...

Bom domingo a todos.

ADENDO: leiam isto e isto. É da melhor qualidade. O primeiro resume mais ou menos o que penso sobre ler. O segundo mostra personagens que eu conheço tão bem. As reencarnações conheço melhor ainda. Tanta gente famosa, nanocelebridades. Eu, infelizmente, não sou reencarnação de nenhum escritor ou filósofo ultramegaphodas. Sobra pra mim a reencarnação de Mae West, talvez... quem sabe. Só não quero viver até os 87. Mais uns 5 ou 6 anos. Tá de bom tamanho.

Só entende quem namora...

2009-06-12T19:30:00.003-03:00

Vamos para o delicioso língua preva:

Todo dia tem a hora da sessão coruja. ;)

I can read your mind...

2009-06-12T01:06:00.001-03:00

Só isso.

Passarinho quer cantar...

2009-06-10T08:03:00.004-03:00

Finalmente Cucu Liberado para a Record. Resta saber quem vai botar o dedo na ferida. Silvio Berlusconi Santos já disse que não mete a colher. Os bispos que coloquem os deles na reta. Eu tô dizendo faz tempo sobre o forévis e ninguém estava botando uma fé. Os Universais botaram. Palmas que eles merecem.

Depois do Tio Silvio ter ganho o prêmio Nobel de Química por ter conseguido transformar o domingo em merda, os bispos tentam superá-lo. Eles já fazem isso, mas ganharão o prêmio Nobel feito o catedrático? Vamos ver, vamos ver. A disputa com o Faustão e o Fantástico também está bem acirrada. Que Deus dê aos jurados do Nobel discernimento e sabedoria. Eu, como vocês sabem, sou muito boazinha. Premiaria a todos e daria uma grande festa.

"A quimera zumbindo no vazio é capaz de devorar as segundas intenções?"

2009-06-09T07:43:00.005-03:00

Rabelais pergunta e eu não respondo. Respondam vocês.
Pocket Classic no Porta do Vento. Delicioso Gargântua e Pantagruel do não menos delicioso François Rabelais. Aqueles deliciosos comilões...

Eu sou tão resistente à mudanças e talvez por isso não procuro um doctor para minhas dores nas pernas. Elas doem e eu só no Celebra. Mas lá se foi uma caixa e as dores só amenizam durante o efeito do remédio. Eu não quero seguir moda, eu não quero mais seguir receitas. Prefiro ouvir e compartilhar isto:

e, claro, isto -for you:

(Tirei aquele vídeo sem graça do YouTube da música acima porque um menino lindo me mandou a música por e-mail. Obrigada, querido.) ;)

Sunday Morning

2009-06-07T10:22:00.006-03:00

Kinks... Everybody's a dreamer and everybody's a star...

Celluloid Heroes é a música de hoje. É a música do domingo. Meu presente de domingo. Bela Lugosi not died. He went to hell and back.

Admitir-se aniquilada é uma tarefa difícil. Ela sempre se considerou matéria e via nas coisas tristes ou alegres meras coincidências. Ela precisou perder parte da matéria para começar a acreditar em sincronicidade. Era o maior ônus do aniquilamento. Ela podia estar "roubano", podia estar "matano", podia entrar para uma dessas 567 igrejas evangélicas em que pastores com jeito de sofredores e conta bancária recheada fariam dela uma obreira; mas ela está aqui "acreditano" em sincronicidade e em outras fábulas fabulosas. "But please don't tread on dearest Marilyn 'Cos she's not very tough, She should have been made of iron or steel, But she was only made of flesh and blood."

Bom domingo a todos. Aniquilados ou não.

(E, Susan Boyle, antes que eu me esqueça, vai dar uma acasalada em Quixeramobim, vai. E vê se não me enche o saco.)

ADENDO: ia me esquecendo do principal. Um agradecimento por todas as músicas e cd´s e carinho e tudo que recebi de você. Você é um amor, um docinho que chegou numa hora amarga. Obrigada por tudo, guy.

...of all the gardens

2009-06-02T07:59:00.003-03:00

Não tenho muito a dizer e talvez por vários dias não terei. Tristeza profunda e a porta de minha consciência aberta. Pocket Classic no Porta do Vento. Cândido de Voltaire. Dr. Pangloss de Voltaire. Martinho de Voltaire. Voltaire... Afinal, estou descobrindo o motivo por ter lido tanto. E tentando entender minhas dores. Tentando entender meu jardim.

Um dia disse por aqui, entre várias bobagens que já escrevi neste espaço, que tudo o que eu queria era cuidar de um determinado jardim. Hoje sei que além dele, tenho outros para cuidar. Não sem antes cultivar o meu que está fragilizado e quase morto, mas ainda respira. Água, peço água.

Stop all the clocks...

2009-06-01T09:05:00.003-03:00

Jorge Luis Borges em A Rosa Profunda (Em Memória De Angélica):

Os motivos ninguém pode saber. A razão gostaria de ter. Eu só não gosto das segundas e hoje especialmente é uma segunda profundamente triste.

Sunday Morning

2009-05-31T10:18:00.003-03:00

A gente pensa que não vai passar pelas mesmas coisas ruins que já passou um dia. Porque com pessoas inteligentes acontece desse jeito. Não repetem o mesmo erro. Eu confesso que eu repito. Simplesmente porque eu acredito em gentes. Tenho um grande amigo de longa data que está longe, mas quando nos falamos e conto alguma minha maior mazela de todos os tempos da última semana, ele diz: "Pessoas! Você ainda acredita em pessoas, sua estúpida." Mas eu não vou lhe contar o que é, amigo. Só posso dizer que desta vez foi no campo profissional. Sim, aquela profissão letárgica que resolvi abraçar novamente. Mais uma vez, gentes me decepcionando. Mas agora eu já sei da onda que se ergueu no maaaaaar... Eu já percebi que a responsabilidade não é das pessoas -isso eu falo no profissional e no pessoal, a responsabilidade é toda minha. Porque eu sei exatamente como as gentes vão mexer as peças do xadrez e eu continuo dando corda mexendo minhas peças da forma mais errada possível. E, pior, sabendo como mexer de forma correta.
Só tenho que pedir perdão por alguns recados que coloquei por aqui. Assumo a responsabilidade, agora. Quem fala o que quer, ouve o que não quer, já dizia o velho ditado... sei lá de onde. Uma grande amiga diz que quando tenho amizade por alguém me dôo de forma incondicional e espero reciprocidade. Não tendo, eu me decepciono. Não, amiga, eu não espero reciprocidade porque sei perfeitamente que as pessoas são diferentes e nem todo mundo se doa de forma incondicional. Eu só espero que a pessoa não me lasque. Não me lascando, eu continuo a doação por puro prazer. Sou egoísta, também.

E para este domingo de manhã, uma música que me acompanhou o sono. Acordei, olhei pro meu lado direito e ela veio mais forte em minha mente:

Waitin', watchin' the clock, it's four o'clock, it's got to stop
Tell him, take no more, she practices her speech
As he opens the door, she rolls over..
pretends to sleep as he looks her over..
She lies and says she's in love with him, can't find a better man.
She dreams in color, she dreams in red, can't find a better man.
Can't find a better man
Can't find a better man
Ohh...

Talkin' to herself, there's no one else who needs to know; she tells herself..
Oh...
Memories back when she was bold and strong
And waiting for the world to come along...
Swears she knew it, now she swears he's gone
She lies and says she's in love with him, can't find a better man...
She dreams in color, she dreams in red, can't find a better man...
She lies and says she still loves him, can't find a better man...
She dreams in color, she dreams in red, can't find a better man...
Can't find a better man
Can't find a better man
Yeah...

She loved him, yeah...she don't want to leave this way
She needs him, yeah...that's why she'll be back again
Can't find a better man
Can't find a better man
Can't find a better man
Can't find a better...man...

Bom domingo a todos.

ADENDO: Amiga, querida, se ainda acredito em algumas gentes -porque ainda acredito, sim; uma das gentes é você. Pois não me enganei sobre o que disse de você, de sua pureza no olhar. E é essa pureza que procuro nas pessoas, nas gentes. Apesar de bizarro, meu sorriso também é puro. E pra todas as gentes.

Coisa engraçada

2009-05-28T07:57:00.003-03:00

Engraçado como tem gente que culpa a estuprada e não o estuprador.

Na letra desta música tem muitas banalidades, mas é pertinente pra gente do tipo da frase aí de cima:

Acho que estou postando demais. Minha mente precisa descansar. Tô falando "cas parede". Ou não.

A maior decepção de minha vida

2009-05-27T08:43:00.002-03:00

Chove lá fora e aqui faz tanto friuuuuu... E fico lembrando das decepções de minha vida. Eu tive algumas decepções, claro. Decepcionei-me com homens de toda espécie. Amores que se tornaram cafajestes. Amizades que se tornaram falsas. Ídolos –Cazuza em especial, que eu gostaria de beijar na boca e descobri que eram pirobos. Mas nada, nada me decepcionou mais do que descobrir que... o Bozo cheirava cocaína. Por isso, descobri eu de forma abrupta o motivo que o levava a ser feliz demais. Imaginem como fiquei marcada por esta informação. Imaginem que fiquei traumatizada. Porque era o seu número de telefone, Bozo, que eu dava para meus paqueras inconvenientes, ou chatos, ou feios. 236-0873, este era o telefone que me salvava. Depois que descobri sobre o vício do palhaço Bozo, nunca mais consegui inventar um outro número interessante para dar a esses pobres rapazes. Era obrigada a ser francas com eles. Foi realmente um trauma muito grande. A maior decepção de minha vida. E nada a superará. Nada me decepcionará mais, nem mil recados cafajestes pela internet mencionando-me. Um recado para o Bozo: pode vir mil cafas em minha vida, mil amigos falsos, mas nada apagará de minha mente as lágrimas que verti por você, ó Bozo malvado.

E depois de toda essa decepção, o Bozo virou evangélico... (Perdão, Marie está chorando demais para continuar...):

E assim terminou a melancólica carreira -ou carreiras?, do palhaço feliz demais.

A arte da banalidade

2009-05-26T07:25:00.003-03:00

Seres interessantes desta internet de meu Deus tornaram-se banais. Alguns lampejos de graça, mas no geral, banais. Pensei que eu fosse banal. Mas relendo alguns textos meus percebi que posso ser por vezes óbvia, piegas, choroca, sem-graça. Por vezes escrevo em português errado e de forma empolada. Posso ser prolixa paca. Por muitas vezes, até burra. Mas, noves fora, não sou banal. Gentes profissionais estão banais, dizem frases banais. Estranham o mundo de Beakman. E como diz minha amiga K..., eu sou ridícula, mas vocês, banais, também o são. Esfole, mas não prejudique.

A seguir uma música que amo. Que quando toca, saio a bailar. Mas é banal (Podia ser pior. Podia ser Mandela Day, que além de ridícula como eu, é banalíssima):

ADENDO: Pocket Classic no Porta do Vento. Oblomov de Goncharov. zzzzzzzzzzzzzzz. Ai que preguiça. Ai que sono. E a trilha sonora pro Oblomov e pra mim. E pros seres banais, também. Nada como ter um milhão de amigos e dentre eles, muitos médicos. Eu consigo a recei-ta, vocês, banais, nã-ão. lálálálálálá...

Sunday Morning

2009-05-24T10:37:00.006-03:00

Ontem só pensei nos Kinks. Adoro Kinks. E ontem foi dia de dançar, dançar muito até me acabar. Uma taça com prosecco na mão e muitas idéias na cabeça. Hoje ainda amanheço com Kinks na mente. E este Kinks vai pro Mike:

ADENDO IMPORTANTÍSSIMO: Olha que bacana. O moço do Indivíduo convoca todos. Vamos verificar o quanto realmente pagamos pelas festas daquela gente. Vale a pena ler e aderir. Entenda:

aqui e aqui.

E mais um ótimo texto do moço Pedro:

Preço x imposto

Uma das primeiras coisas que chama a atenção de quem chega aos EUA é adiscriminação entre preço e imposto nas notas fiscais. Se algo naprateleira custa um dólar, você sabe que no caixa vai pagar aqueledólar e o imposto sobre o comércio daquele estado – 8,25% em NovaYork, 6,5% em Nova Jersey etc. Não é esse o único imposto dos EUA, masgraças a ele qualquer consumidor em solo americano é regularmentelembrado não apenas de que está pagando pelo Estado, como também deque o Estado é distinto do comércio.
Voltando ao Brasil, vamos a um supermercado e não temos a menor idéiado quanto pagamos ao dono do supermercado e quanto pagamos de imposto.Claro que há impostos em cascata e provavelmente seria quase inviáveldeterminar o quanto incide de imposto sobre cada produto. Mas seráassim tão complicado saber o quanto incide de imposto sobre cadaproduto no ato da compra no supermercado? Ou no posto de gasolina? Ounum restaurante? Mais do que isso, não será esse um direitofundamental do cidadão?
Pagamos pelas diversas instâncias do governo brasileiro em muito maisocasiões do que percebemos. Se o governo gosta de conscientizar aspessoas, poderia conscientizá-las do quanto ele mesmo custaindividualmente para cada uma delas. Podemos ler nos jornais que ogoverno consome tantos por cento do PIB, e a Associação Comercial deSão Paulo pode manter o louvável “Impostômetro”, que estima em temporeal o quanto se paga de impostos no país. Mas isso ainda é abstratodemais. Bilhões e bilhões de reais não significam nada na escalaindividual da vastíssima maioria dos cidadãos. Porém, ir aosupermercado, deixar lá R$50 e saber exatamente qual parte desses R$50foi para o governo e qual parte foi para o dono do supermercado podesignificar muito. Apenas guardando notas fiscais, o cidadão poderiasaber o quanto pagou de impostos num dado período e teria com seugoverno uma relação muito mais direta e significativa. Sabendo oquanto o governo custa para ele próprio, ele poderia inclusiveformular suas opiniões políticas mais responsavelmente, sem supor queo governo é uma força mágica movida a “vontade política”.
A transparência não pode se resumir a sabermos como o governo gasta odinheiro do cidadão. A verdadeira transparência começa em permitir acada cidadão conhecer todos os impostos, taxas e tributos que paga,qual seu valor, e as ocasiões em que são cobrados.

Tudo isso porque "somos pobres, mas temos diguinidade."

A K... disse que para nos livrarmos do mal, amém, só dando nossos forévis. Eu fiquei pensando... é um produto caro com uma grande demanda. Mas acho que a gente já leva tanto deste governo em nossos forévis que já nem isso adianta.

ADENDO 2: ainda naquela luta, querido? Outro ponto a ser levado em consideração: "quando bebo perco o juízo, não me responsabilizo nem por mim, nem por ninguém." Sim, canto Kleiton e Kledir. "Coisas de magia, sei lá."

Procurem aproveitar o domingo.

Nós somos ridículas

2009-05-19T07:37:00.004-03:00

K..., assim, com K e dois ll é minha amiga. Trabalhamos juntas, também. Dificilmente se faz amigos no trabalho. Eu fiz alguns, mas a K... é de longe, a melhor. Todo dia saímos juntas em direção à terra de ning. Batemos nas portas de clientes que não têm a menor educação. Mas sempre descobrimos que existe escrotice por todo lado até nos bairros de São Paulo mais ou menos vizinhos de ning. A K... é uma grande frasista, embora nem tenha consciência disso. Na semana passada, batemos lata até não poder mais. Durante quatro dias fomos num mesmo estabelecimento cobrar uns documentos do dono dele. Nunca tinha sequer um cliente comprando algo por lá. Ele estava sempre encruado numa salinha e vinha nos receber com cara de... ning. E dizia sempre que os documentos não estavam por lá, mas sim, com sua mulher. Nitidamente ele tem medo da mulher. Na última sexta-feira, saindo novamente de mãos vazias, eu virei para a K... e disse: “Eu não volto mais aqui, o cara está sempre ocupado com nada e não nos atende direito. Dane-se ele.” K... lança sua frase de efeito de novela mexicana: “Nós somos pobres, mas temos dignidade.” É para rir. E muito. Rimos. E muito.
No mesmo dia, eu disse a ela: “a gente tá rindo de quê, K...? Estamos f... num banco que só pelo sangue de Jesus; confiamos em pessoas horrivelmente falsas; temos 1 milhão de amigos, na sua grande maioria, desgraçados; trabalhamos num ramo em que a maioria fica milionária porque faz falcatruas, mas não nós, porque somos honestas, de boa índole, trouxas, pra falar na linguagem correta. Rir de quê e pra quê?” E as hienas continuavam a rir. K..., sem pestanejar lança: “Nós somos ridículas.” Pronto. Mais risadas. E assim o estado letárgico vai se incorporando novamente em mim. Esqueço tudo o que me fizeram em meus momentos ditos lúcidos e caio na risada. Muito melhor que chorar por gente que não merece nem um sorrisinho meu, nem uma piscadela internética minha. E tudo isso porque nós somos, realmente, ridículas. E a K... ainda disse que se continuarmos neste ritmo, em breve, cortaremos nossos pulsos.
Ontem, o ning me chamou no Nextel dizendo que os documentos estavam prontos. K...., olhando para o Nextel, tasca: "Nós somos ridículas, mas você também é."

Música ridícula para terra de ning e bairros de São Paulo adjacentes (Smoke On The Water em ritmo de cha-cha-cha? Faz todo sentido. Olha onde cê foi parar, Blackmore):

ADENDO 1: Pocket Classic no Porta do Vento. Socialismo Para Milionários do Shaw, aquela gracinha. Culpa? Tinha, mas acabou.
Música para o livro (Poderia ser com os Bítous, mas não consegui a música inteira com eles. No espírito do "vamos cortar os pulsos", vamos de Barret Strong mesmo):

ADENDO 2: ainda na sua luta, querido, leve em consideração, também, que, segundo a K... com dois ll, eu sou ridícula e feito uma Dorothy Parker ordinariamente risonha, não consigo nem cortar os pulsos.

RESUMO (Dorothy Parker):

Giletes machucam;
rios são úmidos;
ácidos mancham;
drogas dão cãimbras.
Armas são ilegais;
nós escorregam;
gases fedem
Acho melhor você viver.

Sunday Morning

2009-05-17T08:13:00.003-03:00

SABATO, ERNESTO. Antes do fim: memórias. São Paulo, Companhia das Letras, 2000, p. 107.:

Música de comer:

And if a double-decker bus crashes into us
To die by your side, such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck kills the both of us
To die by your side
Well the pleasure and the privilege is mine

Bom domingo a todos, principalmente aos corações e mentes apaixonados.

ADENDO: em sua luta, leve em consideração, querido, que eu, realmente, não valho a pena.

"It´s beyond my control"

2009-05-12T00:38:00.007-03:00

Pocket Classic no Porta do Vento. Finalmente Marie Tourvel escreve sobre... Marie Tourvel. E sobre Marquesas, Viscondes e igrejinhas, clubinhos e confrarias. Tudo no século XVIII, tudo do século XXI.
Cosmopolitas ligações perigosas.

Aula prática da cafajestagem pela cafajestagem:

Today is my birthday, but you get this:

Despite your crude reference, my forty-five were very well experienced in real life.

For you, dear amusement, my bizarre crescent-shaped smile:

Sunday Morning

2009-05-10T10:59:00.002-03:00

...também não foi tão bom assim...

Bom domingo a todos.

ATUALIZAÇÃO às 12:19hs: outro post de respeito do Sr. David do altovolta. Agepê/Adriano me pega no colo, me deita no solo e me faz mulher lá na Vila Cruzeiro...

The vileness of coward

2009-05-05T07:31:00.004-03:00

Pocket Classic no Porta do Vento. O Retrato De Dorian Gray do Wilde. Precisa dizer mais alguma coisa?

Precisa:

“To live is the rarest thing in the world. Most people exist, that is all.” (O. Wilde)

Décadence avec élégance, mon cher.

Mr. Twitter

2009-05-03T10:22:00.002-03:00

Para quem quiser ouvir:

Siga com a bolinha colorida:

Inventaram os blogues. Um amontoado de gente boa aderiu. Mas muito lixo aderiu, também. Incluo-me nesta segunda categoria, obviamente. Eu tinha que reaprender a escrever e a ler. Aí cabe uma ressalva: não consegui reaprender a escrever, mas ainda chego lá. E foi pela blogosfera que recomecei. Conselho de um querido amigo real. O conselheiro dizia que eu tinha que começar a ler alguns blogues. Naturalmente eu deveria só ter lido. Nem aparecer nos comments. Mas, timidamente, comecei a comentar em um ou outro blogue de minha preferência. Não imaginava que alguém fosse ler estas "Letras" aqui. Ou imaginava que um ou outro entrasse e espinafrasse. Não foi o que aconteceu. Entraram, se sentiram à vontade e acabei conhecendo um monte de gente bacana. Antes de ter o blogue, conheci pessoas e pessoas através dos comments que eu fazia, sempre muito envergonhada. Tinha vergonha de comentar, de falar asneiras. E acho que quase sempre falei muitas. Mas mesmo assim conheci algumas pessoas só por comentários. Pessoas boas. Mas também pessoas com egos tão inflados que não caberia todo ego no meu HD. Que fariam Jô Soares se sentir envergonhado em dizer que tem ego inflado. Mas algo não casava. Algo me dizia que a conta de dois mais dois não dava exatamente quatro. Teve uma madrugada em que eu estava sem sono, o que é corriqueiro na minha vida. Dormonid e Lexotan me salvam, às vezes. Só às vezes, que é pra não viciar. Sou fraquinha para vícios, então seguro a onda. Mas naquela madrugada resolvi ler as indicações do amigo real. Fiquei maravilhada com a inteligência de alguns. Identifiquei-me com alguns deles, obviamente não no estado que eu estava então, mas de antes, antes de minha letargia que durou quase 8 anos. E, quando comecei timidamente a comentar, vieram pessoas bacanas para a minha vida. Pessoas que duram até hoje e pessoas que duraram um quase nada justamente por serem muito pequenas nas atitudes e grandes no ego inflado. Não tiro a razão de quem tem o ego inflado. Geralmente trata-se de pessoas inteligentes, espertas. Mas só atrás da tela do computador. Porque vida real mesmo viveram tão pouco. E eu sempre admirei quem teve uma vida bacana no mundo real. Eu, que não posso reclamar de minha vida de antes de meu estado letárgico, sempre gostei do mundo real. Do mundo palpável. Embora sempre tenha me embriagado de literatura e de poesia -olha o vício, sempre gostei de transpô-las para o mundo de verdade. Na maioria das vezes não consegui, mas sigo tentando. Utopia? Sim, vive-se de utopias, também. E de sonhos e de pretensões. E tentando sempre viver o mais intensa e prudentemente possível, se é que é possível cruzar as duas palavras em algum momento. Eu ainda acho que é. E sempre procurarei seguir esse binômio. Sou o que se pode chamar de sonhadora. Sonhadora que procura viver seus sonhos no mundo real. Geralmente quebro a cara, quebro o encanto do sonho. Ele vira pesadelo. Mas eu tento, ah, isso eu tento. Cometo erros grosseiros. Engano-me com quase todas as pessoas que passam pela minha vida. Mas sei que, se elas fazem ou fizeram parte dela, é porque vieram me ensinar alguma coisa -tenho tanto a aprender e tenho sede disso. Já disse por aqui que não acredito em Deus, mas, erroneamente talvez, acredito em pessoas. E quase sempre elas me decepcionam. E a gente só se decepciona com quem a gente gosta demais. Sei que decepcionei algumas pessoas. Mas sigo um caminho que me leve a conversar com elas e entender tudo o que acontece. Deparei-me com o tal do Twitter. Não, não tenho um. Tenho preguiça destas "Letras", acho que terei preguiça do Twitter. Acho que Diogo Mainardi teve preguiça do Twitter. Li algumas coisas do Twitter dele. Não vale a pena brigar com o quase adesista Marcelo Tas, o homem-sanduíche. Diogo é maior que isso. Achei realmente bacana a iniciativa da ótima Cris Camargo, já que mais cedo ou mais tarde, iriam criar perfil fake para ele. E chega de gente falar que ele é isso ou aquilo. Ele é o que é. Ponto. Quando me deparei com algumas pessoas que conheço no Twitter, logo pensei: e se Baudelaire tivesse um Twitter? Ia ser divertido. Acho que ele, em forma de poesia, desconstruiria um monte de egos inflados, um monte de cínicos virtuais. Porque o gostoso de ser cínico é sê-lo no mundo real. E Baudelaire era, não era? Diogo é, não é? Eliot com seu Twitter? Interessante seria em abril, o mais cruel dos meses. Mas abril para o Twitter foi cruel mesmo. Podem ver por lá. Confiram. É como o tal do Orkut. Tanta gente tem Orkut. Eu, por exemplo, tenho dois. Um para a Marie e outro para meu alter-ego. Entrem no de Marie e verão que é totalmente desativado, a não ser por um amigo bacana, o Rover, que ficou meu amigo por lá. Não gosto muito de conversar por lá. Acho maçante. O do meu alter-ego, então, coitadinho, tão pobre. Não aceito a maioria dos convites que me fazem para que sejam meus "amigos". Faço a tonta. Finjo, por vezes, que não recebi convite algum. Tenho preguiça de entrar por lá. Fora que tem pessoas que cortam a gente como amigo, aborrescentemente -aí eu falo de amigos de verdade, reais. Como se cortar a amizade pelo Orkut ou pelo MSN -outra coisa virtual tola, apagasse tudo o que se viveu na amizade, no plano real, no carinho. "Vou cortar você do meu Orkut". Parece uma ofensa e tanto, mas não é. É só uma atitude pateticamente adolescente. Não mais que isso. Por algumas vezes tentei parar com este blogue. Despedia-me teatralmente, ora com Elton John (argh!), ora com Eliot... Mas voltava, sempre voltava. Recebia e-mails de queridos pedindo meu retorno. E pedidos tímidos de pessoas que eu nem sabia que me liam. Entendi os motivos que levavam as pessoas a se esconder. Tinham vergonha de dizer que me liam. O tal do guilty pleasure. Afinal, ler um blogue que não é um primor na escrita e que revela um sentimentalismo exacerbado, não é de bom tom para os egos inflados. Mas eles acabam entrando escondidinhos, para que ninguém os veja. Porque de vez em quando eles querem sair um pouco do mundinho virtual para saber como é a vida no mundo real. Mas, contradição das contradições, na maioria das vezes o que escrevi por aqui foi pura ficção, ou fiquição, como gosto de escrever. E adoraria viver um amontoado dessas fiquições que joguei por aqui. Era um treino. Só um treino. Quando a minha querida amiga Ana Vidal convidou-me a escrever meus Pocket Classics em seu lindo blogue Porta do Vento, achei que se tratava de um sonho. Ou, melhor ainda, de um pesadelo. Mas a convivência virtual com os amigos portugueses me fez perceber o quanto eles são sinceros. Não por terem me convidado, ou por dizerem que gostam de meu pobre texto, mas porque não têm vergonha de dizer que gostam do sentimentalismo exagerado, das mazelas ficcionais de Marie. Vergonha de mim têm os bananeiros. Engraçado, isso. Eu tenho vergonha de mim. Acho-me guilty pleasure e por isso, talvez, somente algumas pessoas sabem o nome de meu alter-ego. E falei até para pessoas que nem mereciam saber. Sendo assim, comunico a todos que NÃO terei um Twitter. Quero tentar transpor Yeats para o mundo real. E com o Twitter não seria possível. São somente 140 caracteres e Marie, como todos sabem, é prolixa por demais.

Bem, hoje é domingo. E todo domingo eu coloco um Sunday Morning, não é isso? I Know, It´s Only Real Life (But I Like It):

Um excelente domingo a todos.

...e lá vai Marie desconstruir-se novamente

2009-04-28T07:16:00.007-03:00

TROCA DE MÚSICA PROVIDECIAL EM 29/04/2009 (E não esqueçam de ler a atualização do post logo abaixo):

Amizade: reciprocidade de afeto.

Surpresa: fato inesperado, repentino, não anunciado previamente; imprevisto.

Inconformação: Falta de anuência, de aceitação, de resignação.

Desconsideração: ação ofensiva; agravo, ofensa, ultraje .

Angústia: estado de ansiedade, inquietude; sofrimento, tormento.

Mágoa: desgosto recolhido cujas marcas transparecem no semblante, nas palavras; tristeza, amargura, pesar.

Desalento: estado de quem se mostra sem alento; desânimo, abatimento, esmorecimento.

Desencanto: estado daquele que se decepcionou, que perdeu as ilusões; decepção, desgosto, desilusão.

Desesperança: falta ou perda de esperança; descrença.

Lágrima: secreção límpida, incolor e salgada, produzida pelas glândulas lacrimais, que umidifica a conjuntiva e a córnea, exerce uma ação bactericida e expulsa pequenos corpos estranhos e a poeira que penetra nos olhos.

Silêncio: estado de quem se cala ou se abstém de falar.

Taciturnidade: falta de alegria; melancolia, misantropia.

Contrição: Arrependimento, pesar.

Humilhação: rebaixamento moral.

Aprendizado: experiência inicial do que se aprendeu; prática, experiência.

Resignação: Sujeição paciente às amarguras da vida; conformação com a dor física ou moral; paciência no sofrimento.

Nada: aquilo que se opõe, contradiz, transcende ou se afasta do ser, em sentido absoluto, relativo, ou como mera construção lingüística; não ser.

Sinônimos. São só sinônimos.
Significar nada ou tudo, tanto faz. Tudo se repete. Tudo é um filme velho passado muitas vezes e se continua a não se aprender nada. Na ânsia de se encontrar o primeiro sinônimo depara-se com o desengano que nada mais é que o ato de sair do engano, de tomar consciência do erro em que se estava. Outro sinônimo. Mas ainda assim se sai a procurar panglossianamente.

Adendo: Pocket Classic no Porta do Vento.

ATUALIZAÇÃO EM 29/04/2009: Não a aceitaram no novo emprego, Madame Devereaux? Não se lamente. A rígida comissão julgadora é composta por sábios, como demonstram nossos amiguinhos Monty Python. Pateta é quem responde o que eles querem ouvir. E olha que todos que lá estão devem ter respondido obediente e pateticamente. E está assim de gente querendo entrar e apresentar o que eles querem, né? Somos melhores que isso, querida. Afinal, para que servem os maridos, senão para investirem em nossas carreiras solo? E tocar em banda -dependendo da banda, é cafona.

Um tostão de poesia

2009-04-27T08:03:00.002-03:00

Florbela Espanca. Poetisa portuguesa. Uma sonetista. Vida sofrida e sonetos dedicados ao amor. Ao amor extremado.

Escreve-me

Escreve-me! Ainda que seja só
Uma palavra, uma palavra apenas,
Suave como o teu nome e casta
Como um perfume casto d’açucenas!

Escreve-me!Há tanto,há tanto tempo
Que te não vejo, amor!Meu coração
Morreu já,e no mundo aos pobres mortos
Ninguém nega uma frase d’oração!

“Amo-te!”Cinco letras pequeninas,
Folhas leves e tenras de boninas,
Um poema d’amor e felicidade!

Não queres mandar-me esta palavra apenas?
Olha, manda então…brandas…serenas…
Cinco pétalas roxas de saudade…

Desejo

Quero-te ao pé de mim na hora de morrer.
Quero, ao partir, levar-te, todo suavidade,
Ó doce olhar de sonho, ó vida dum viver
Amortalhado sempre à luz duma saudade!

Quero-te junto a mim quando o meu rosto branco
Se ungir da palidez sinistra do não ser,
E quero ainda, amor, no meu supremo arranco
Sentir junto ao meu seio teu coração bater!

Que seja a tua mão tão branda como a neve
Que feche o meu olhar numa carícia leve
Em doce perpassar de pétala de lis…

Que seja a tua boca rubra como o sangue
Que feche a minha boca, a minha boca exangue!…
Ah, venha a morte já que eu morrerei feliz!…

Boa semana a todos.

Sunday Morning

2009-04-26T10:33:00.003-03:00

Essa é daquele moço mafioso que eu amo:

Um ótimo domingo a todos.

Mas não esqueça...

2009-04-24T07:32:00.003-03:00

Duas versões. A primeira é de um dos heróis deste espaço. Um verdadeiro ícone (ai, Cauby):

A segunda... bem, a segunda é mais um estado de espírito:

Escolha a sua. Ou não.
Hoje não é um dia especialmente bom...

I´m guilty pleasure. So sorry...

2009-04-22T10:08:00.004-03:00

Gosto de garimpar coisas antigas. Esta música que tasco neste post é de Noel Rosa e André Filho. O filho do Seu Sérgio, sogro da divindade, gravou, mas eu me recuso a postar a voz do fanho. Só colocaria em última instância. Até que a gravação dele não ficou de toda má. Mas a que coloco aqui é na voz de Mario Reis, que a gravou saindo do forno em 1933. Prestem a devida atenção na letra. Vale para um monte de gente que atira pedra. E gente que acha que uns e outros são guilty pleasure. E enrustem até isso. Hipocrisiaaaaa, eu quero uma pra viveeeer:

Mario Reis - Filosofia

Acompanhem com a bolinha:

Filosofia

O mundo me condena
e ninguém tem pena,
Falando sempre mal do meu nome,
Deixando de saber,
Se eu vou morrer de sede,
Ou se vou morrer de fome.

Mas a filosofia,
Hoje me auxilia,
A viver indiferente assim,
Nesta prontidão sem fim,
Vou fingindo que sou rico,
Pra ninguém zombar de mim.

Não me incomodo
Que você me diga
Que a sociedade é minha inimiga,
Pois cantando neste mundo
Vivo escravo do meu samba,
Muito embora vagabundo.

Quanto a você,
Da aristocracia,
Que tem dinheiro,
Mas não compra alegria,
Há de viver eternamente,
Sendo escrava dessa gente,
Que cultiva a hipocrisia.

Fora que a Aracy de Almeida -Araca para os íntimos, heroína number one deste blogue, gravou, também. Não encontrei a gravação, infelizmente.

Boa semana a todos.

Underground

2009-04-21T08:16:00.007-03:00

Respondo na medida do possível aos e-mails de alguns leitores que tem vergonha de comentar por aqui. Comentam vez ou outra. Eu entendo. Muitas vezes é melhor não comentar mesmo. Falamos muitas bobagens em comentários de blogues. E depois que a gente aperta o enviar não tem mais jeito. Ou tem. Teve um leitor que me enviou uma mensagem contando seu sonho ou quase sonho que teve comigo. Ele disse que estava no metrô. Entenderam? No METRÔ. E não era o metrô de Londres ou Paris. No metrô de São Paulo mesmo. Não me arrisquei a perguntar em qual linha estava. Metrô de São Paulo pra mim é como a lua. Gosto de vê-la ao longe. Ela é bonita e me satisfaz saber que existe, mas jamais gostaria de pisar por lá. Muito arenoso, o chão. Tive somente uma experiência com metrô na cidade. Sofri um seqüestro-relâmpago e roubaram todos os meus documentos e cartões entre outras coisas que fizeram que não vem ao caso. Demorei meses até tirar minha nova identidade. Incomoda-me ser um número. Poderia ter pago um desocupado qualquer para fazer a parte burocrática por mim, mas confesso que fiquei curiosa quando uma amiga disse que eu precisava passar por alguma espécie de catarse. Na época não entendi muito bem o que ela quis dizer com “uma espécie de”. Entenderia mais tarde quando resolvi entrar no tal metrô e me encaminhar a “uma espécie de” repartição pública –esses lugares que meu herói Nelson Rodrigues descreve tão bem, para a confecção de minha identidade. Fui. Num horário até tranqüilo. O tal metrô estava vazio, mas não sentei em suas poltroninhas duras. Me deu um quase asco, embora tudo parecesse muito limpinho e organizado como naquele filme de Jim Carrey, como era mesmo o nome? Truman, é isso? Tenho sérios problemas com os nomes dos filmes do Jim Carrey, já que suas caras e bocas são sempre as mesmas, feito um Zorra Total canadense. Na hora de tirar meu documento fiquei triste. A atendente, uma mocinha quase sem educação e com dentes amarelados, disse com palavras quase ininteligíveis que eu teria que colocar o nome de casada. Esqueci de ler o nominho dela no crachá. Melhor assim. Teria enxaqueca mais tarde e teria que tomar um comprimido de Creusaldina ou... deixa pra lá. Meu antigo era com meu sobrenome de solteira. O sobrenome de Monsieur Tourvel é muito bonito, imponente. Chega a ser aristocrático. Não uso o sobrenome de casada por culpa do Seu Nuno, um numerólogo. Ele disse há anos atrás que se eu utlizasse o nome de casada estaria fadada a viver no azar. Pelo sim pelo não, segui o conselho do Seu Nuno. Ele era um velho, muito velho e ficava alojado num escritorinho barato da Brigadeiro Luís Antônio. Já deve ter morrido, o Nuno. A partir da data da nova identidade carrego novamente o fardo do azar. Adieu, Nuno. Mas eu falava do sonho que o leitor teve comigo no metrô. Ele disse que pegou o trem e conseguiu sentar-se. Já não gostei dessa parte de se sentar naquela poltroninha que deve cheirar Palmolive misturado com perfume Contém 1 grama. Mas continuei a leitura. Ele disse que estava cansado e que adormeceu. Sem comentários. Mas, vamos lá. Morri de medo que ele contasse que inclinou a cabeça no ombro de alguém ao seu lado. Eu chamaria isso de quase falta de pudor. Ele disse que despertou por culpa de alguém que se sacudiu nele e lembra nitidamente que estava começando a sonhar com minha boca. Com meu sorriso. Com a foto aí ao lado com o dedo nos lábios. Ele disse que precisava me contar isso. Não precisava, não. Se quiser sonhar comigo, pode. Pode até contar. Desde que saiba omitir detalhes sórdidos, se houver. Marie não é mulher de ouvir que ela estava com um batom vermelho carmim e fazendo biquinhos. Nem em sonho. Ele diz em sua mensagem que resolveu me contar porque ficou impressionado com o quase sonho. Eu não. Não fiquei nem um pouco. Eu, por exemplo, sonhava vez ou outra com um blogueiro aí que mantinha uma foto de um personagem qualquer em seu orkut. Ai, orkut... tão cafona o orkut. E eu sonhava que ele bebia Ki-Suco sabor uva. Nem por isso contei a ele. Não contaria a ele que nas entrelinhas este sonho queria dizer que ele não passava de um Ki-Suco sabor uva. Nada mais que isso.
Da próxima vez que quiser sonhar comigo, vá até o Espaço Unibanco de Cinema. Agora que o Unibanco virou Itaú, já não se tem mais os comunistas da família Moreira Salles tomando conta daquilo. Por lá passam filmes iranianos e tem uma poltroninha deliciosa almofadada e aconchegante. Enquanto a chatérrima película roda você pode tirar uma sonequinha e sonhar com meus lábios sorrindo e com o dedinho na boca. Desde que o dedinho na boca signifique silêncio.

Música para leitores que sonham comigo (porque dentro do bombom há um licor a mais, como diria o quase filósofo, quase cantor, quase anão e quase pirobo Byafra. E olha que o "Y" deve ter ido pra conta do numerólogo.):

Voar, voar... ai, ai...

ADENDO: Temos no Porta do Vento mais um Pocket Classic. As Viagens De Gulliver" do batuta Swift. Swift sempre foi um dos meus favoritos. E você já sabe, leitor, querido, quando escrevo sobre os meus favoritos parece que nada dá certo. Não fui muito feliz. Se repararem bem no meu texto parece até que Gulliver estava em outras viagens... uhu!

Música para o meu Gulliver meio Bob Marley:

Ariadna

2009-04-20T17:31:00.002-03:00

Este poema é lindo. É de Maria da Saüdade Cortesão. Poeta portuguesa. Deleitem-se:

ARIADNA

Adversa aos pássaros
E à luz do dia,
Galgando oblíqua
Inclinados plainos,
Às ciladas cruéis
Do meio dia
De perfil fugindo.

Ai de mim! longe é o mar
E seus pórticos graves.
Lacerada vagueio
Pela aresta das fragas,
A cal e o acanto
Gretam meus pés
Outrora amados.

Oh perdidas colunas
Que o mundo limitavam
Circular, perdido
Centro do meu ser
Enraizado no engano.
Eu que detinha o fio
E o segredo. Oh iludida!

Adversa aos pássaros,
Nos impiedosos plainos
Buscando a boca da sombra
E a ternura,
Infiel aos presságios,
A mim mesma funesta,
De perfil fugindo.

Obrigada. ;)

Sunday Morning

2009-04-19T11:21:00.003-03:00

Silêncio. O momento é d´Ella:

Um bom domingo a todos.

geez, it's been... 15 years!

2009-04-17T20:08:00.000-03:00

It's a rainy afternoon In 199...4...

Je vous salue, Marie

2009-04-16T07:59:00.006-03:00

Não sou afeita a bondades extremadas. Sou normal -embora muita gente considere o contrário. Tenho pena dos desvalidos, dos famintos. Mas daí parar meu carro para doar meu casaquinho de cashmere inglesa para alguém que está com frio na rua, percorre-se uma longa distância. Minha cota de bondade do mês encerrou-se ontem. Há duas semanas, minha manicure, a Luzinete (sim, toda manicure tem estes nomes esdrúxulos. Hoje em dia analistas de crédito, também), veio até minha casa, como é de costume, fazer minha unha. Sim, a Luzinete vem até mim, não vou até ela. Eu gosto da sensação de ter mucamas à minha volta, tratando de mim e tal. Quando ela chega pego sua bolsa de trabalho e escondo. Faço com que ela use somente ferramentas daqui de casa. Jamais deixaria que ela utilizasse aqueles alicates que ela deve usar em pés rachados e micosentos. Ela reclama. Diz que meu alicate não é afiado o suficiente. Digo a ela que ao menos meu alicate não arrancará sangue. Ontem mesmo ela queria pintar minhas unhas de vermelho. Eu disse: JAMAIS! Marie não usa esmalte vermelho em nenhuma situação. Marie é discreta. Pelo menos com suas unhas. Mas ela estava com vontade de caçar. Então, ela resolveu que por cima do esmalte clarinho, em meu dedo mindinho -ela usa esse termo para o dedo mínimo, deveria colocar uma pedra de strass. Veja bem, não sou mulher de strass. Sou mulher de diamantes. No máximo aceito um swarovski. Mas ela insistiu. E eu, boba e bondosamente, aceitei. Meu dedo mínimo agora possui um indefectível strass. Antes Luzinete vinha duas vezes por semana fazer minha unha. Agora vem uma só vez. A crise. Colaboro e economizo. Há duas semanas, durante sua visita por aqui, ela disse que estava passando dificuldades. A crise. Além do serviço de manicure, resolveu vender coisas. Insistiu para que eu visse o catálogo. Quase morri. Avon. Disse a ela, delicadamente, que minha cútis não merecia tais produtos. Minha pele é muito sensível para certos produtos. Certos produtos só se adaptam em peles de Luzinetes. Mas ela insistiu e eu abri o catálogo morrendo de medo que saísse a mulher do Edward Scissorhands de lá de dentro. Resolvi ajudar. O duro foi escolher quais produtos eu compraria. Atenuante para rugas a jato, atenuante de olheiras milagroso, pó compacto que some com ruguinhas indesejáveis... enfim, um maravilhoso mundo dos milagres. Eu nunca gostei de muita maquiagem. Acho brega. Mas não dispenso um lápis, um rímel,um corretivo e um batonzinho clarinho. Mas tudo Dior, meu bem. Mas a Dior está os olhos da cara. A crise. Escolhi 5 produtos. Uma conta de exatos R$ 138,80. Sendo que na Dior só um rímel custa umas duzentas pilas. E embora não pareça, não acho de bom tom esfolar até o pescoço Monsieur Tourvel. Até o tórax está de bom tamanho. Ontem Luzinete me trouxe os produtos. Eu já não lembrava que os havia escolhido. Não sabia mais a utilidade deles. Paguei. Aí, Luzinete não satisfeita disse-me que tinha um creme ótimo para o corpo. Alto lá, Luzinete! Para o meu corpo, só L`Occitane. Não há crise que me faça usar creme Paixão da Xuxa. Agora estou aqui escrevendo estas mal traçadas linhas e ao meu lado os 5 produtos que naturalmente não usarei. Eles olham pra mim como se dizendo que é a nova realidade. Eu olho para eles relutando. Dizendo que eles não merecem minha cútis. Acho que meu último ato de bondade será doá-los para a Luzinete revendê-los. Além de patilene, sou alérgica. Mas, vá lá, bondosa.

Música para Luzinete de esmalte vermelho, strass no mindinho e cremes Avon. Ela me diz que seu marido, Cleston, toca esta música no aparelho de som quando quer fazer um amorzinho gostoso com ela:

Fazer amorzinho gostoso ao som dos irmãos pirobos Kleiton e Kledir é cafona, porém, funcional. A Luzinete diz ser uma experiência alucinante. Preciso experimentar. Vamos ver.

O Elogio Da Loucura

2009-04-14T07:49:00.003-03:00

Erasmo Carlos de Roterdã é o nosso personagem de hoje. Ele escreveu "O Elogio Da Loucura", é certo. Mas escreveu esta pérola que posto por aqui com todo respeito e solidariedade aos incautos na voz do não mais incauto, Ney Matogrosso -faz sentido:

Deixa eu ver... 2+2=4, 1 que pegava 2, 2 pegava 3 e 1... e 4 não pegava ninguém. Noves fora, sobra Rosana, graaaaaaaande heroína deste blogue, e a deusa (e, vá lá, o incauto também):

ADENDO: Pocket Classic no Porta do Vento: A Metamorfose. E não vem o Luís Mott dizendo que o Kafka era viadinho só porque tinha medinho do pai. Existe muito pai-monstro e mãe-monstro. E vai uma música para acompanhar a Dona Baratinha:

Diz aí, Kafka, o que cê vai fazer? "Vou comprar um pau pra me defender". Ele vai dar uma paulada na barata dela, ele vai dar uma paulada na barata dela.

Mundinho pequeno, esse...

2009-04-13T08:20:00.004-03:00

Quando a gente acha que já viu de tudo aparece algo novo. E a gente percebe que vive num mundo pequenino. Um mundinho cheio de surpresas, porém (ai, porém), muito pequeno.
Aliás, o mundo é muito pequeno pra nós dois. ;)

Atenção, tire as crianças da sala -e os católicos, também. A música que postarei agora, me apresentaram ontem. Achei que fosse conhecedora profunda da cultura bananeira, principalmente de Odair José, mas me descobri uma aprendiz. Obrigada por me apresentar ao mundo maravilhoso do terror das empregadas. E mais obrigada ainda por me mostrar como o mundo gira e a lusitana roda.

O Casamento - Odair José

Uma ótima semana a todos. A minha começou muito bem.

Atualização às 17:27hs: O post precisava ficar completo. E sem a foto pitoresca do verdadeiro Odair José não rolaria.

Sunday Morning

2009-04-12T11:06:00.005-03:00

Acordei agora. E tomando os lactobacilos probióticos do Dr. Shirota ofereço uma música pra vocês que recebi de presente de uma pessoa especial. O presente veio na hora certa. Infinitamente melhor que chocolate:

Se bobear, o Jacob canta melhor que o pai. Gosto do menino.

Bom domingo de Páscoa aos cristãos de boa vontade. E boa Pesach aos judeus de boa vontade.

Caminho Suave

2009-04-10T10:44:00.005-03:00

Caminho Suave era uma ótima cartilha para alfabetizar crianças. Acredito muito que para ensinar bananeiros a entender Diogo Mainardi faz-se necessário uma espécie de Caminho Suave. Escrita por Marie Tourvel.

Quem pensa que Diogo Mainardi é rancoroso, chato e desagradável por fazer tanta denúncia e falar sobre o Brasil de modo jocoso está enganado. Ele apenas entende seu país como ninguém. Diogo é um cara agradável, simpático e de bem com a vida. E nem precisa conhecê-lo pessoalmente. É só assistir ao Manhattan aos domingos para comprovar. Apenas fala a VERDADE sobre o país em que nasceu. Quando dizem que ele ataca a tudo e a todos porque é frustrado resta-me rir. Porque ele só trabalha com a verdade. E quem não vai dizer que o Bananão é motivo de piada? Não foi por rancor que ele escreveu as colunas "Observatório da Imprensa I" e "Observatório da Imprensa II". Tudo que consta naqueles textos é tão cristalino e tão fácil de entender. É só deixar passar uns anos -ou meses, ou dias, que tudo o que o "Oráculo de Ipanema" diz se confirma. Quando ele falou sobre Franklin Martins, o "conceituado", muitos disseram que ele era invejoso. Sério. Podem acreditar que li isso em muitos lugares. Mas olha que coisa, o "conceituado", virou ministro deste governo desgraçado. E seu irmão, Vitor Martins, está sendo investigado por causa dos Royalties da PTrobras. Denunciado por quem mesmo? Ah, pelo moço "frustrado e rancoroso", Dioguito. Em seu último podcast (09/04/09) , Diogo fala que continuará cacarejando até botar um ovo. Pois eu quero que ele cacareje. Eu não aceito mais ler: "não adianta denunciar, pois não dará em nada". Pode não dar em nada, mas ele é o único, ainda, que cacareja. E, quem sabe, um dia o ovo que ele botar poderá vir a ser de ouro.

Percebam como Diogo com uma coluninha -clique que é a desta semana, de 3/4 de página consegue dar seu recado e denunciar. E tudo isso com muita ironia e muito conhecimento.

Falar de Diogo aqui no bloguinho é muito fácil, já que eu nunca necessitei de Caminho Suave nenhum para entendê-lo. Precisamos cacarejar mais. Ainda botaremos um ovo.

(Perca um pouco do seu precioso tempo nesta sexta-feira santa modorrenta. Em vez de se empanturrar de bacalhau, clique nos linques que sugeri. Você pode se surpreender com as "premonições" do Diogo)

E como eu sei que Diogo adoooooooooora música, mando uma pra ele (é só porque estou meio chilipepperiana desde ontem, embora a letra vem a calhar: quero ir embora daqui):

Red Hot Chili Peppers - Under The Bridge

Chili pra todo mundo.

2009-04-09T20:32:00.003-03:00

Red Hot Chili Peppers é bacana. Não façam essa cara de nojo, não. Eu gosto deles. É uma miscelânea de estilos, mas acaba saindo um som bacana. Eu poderia estar roubando, eu poderia estar matando... enfim, eu poderia ter comprado ontem uma S-10 diesel, cujo o seguro custa os olhos da cara, que eu estava namorando há muito tempo, mas, prudente, fiz um favor a mim mesma de não caçar. Mas estou aqui inocentemente ouvindo os Chili Peppers:

...e ninguém vai nos perdoar

2009-04-07T08:03:00.005-03:00

Domingo. 20:30hs. Cruzamento com rotatória de uma rua aparentemente sossegada. Um carro pára para que eu passe. Normal. Passo. Vem uma F-250 gigantesca -e parecia maior do que é, e passa pelo meio da rotatória numa velocidade fora dos padrões. Eu passando e a F-250 conseguiu frear a uns 5cm do meu carro, que embora seja grande, uma Scènic, não suportaria uma porrada. Eu não suportaria a porrada. Eu morreria. Parei meio atônita. Um rapaz de uns trinta e poucos anos desce da F-250. Seu rádio ligado muito alto ouvindo axé. Meio atordoado pede milhões de desculpas. Percebo que sua voz sai enrolada. Estava visivelmente embriagado. Olho para ele e digo: "Se beber, não dirija." Sigo meu caminho ainda tremendo. Uma sensação de vazio. Coração disparado. Em outros tempos eu desceria do carro e ficaria muito brava com o rapaz. Diria uns impropérios e muito nervosa sairia xingando. Domingo não fiz isso. Talvez porque no momento da freada que cantou os pneus da F-250 preta eu me vi morrendo. Passou pela minha cabeça rapidamente a iminência da morte. E não doeu tanto. E pensei que não faria diferença para ninguém se eu morresse. Algumas pessoas tristes por alguns dias e a vida seguindo normalmente. Esperando suas mortes, também. Perdi o medo da morte no último domingo. Por me considerar matéria a vontade de viver é forte, mas a idéia de morte já não me assusta mais. Não me considero mais imprescindível. Pura arrogância de minha parte ter me considerado até o último domingo, importante.
E o pior, morreria com a trilha sonora do Chiclete com Banana.

Na madrugada de domingo para segunda sonho com um certo alguém. No mesmo cruzamento. Enquanto falo com ele, dando-lhe explicações, olho sempre para o lado porque sinto que algo se aproxima. Nós estamos discutindo. Ele insiste numa pergunta e por fim me diz o que quero ouvir. Quando enlevada de felicidade pulo em seu pescoço para abraçá-lo, vem uma F-250 preta e nos atropela. Acordo chorando. Choque de realidade. Percebo que minha conversa com o "certo alguém" é ilusão. Nunca acontecerá. Já a F-250 preta é a realidade. E ela vem para dar um "presta atenção" em mim.

ADENDO: Hoje é dia de meu Pocket Classic no "Porta do Vento" da minha querida Ana Vidal. Stendhal com seu vermelho e negro. E olha que Stendhal não era flamenguista. Devia torcer para o Milan - não são essas as cores do time do Silvio Berlusconi?, rosso e nero? Choque de realidade no romance de Stendhal. Choque de realidade na quase porrada de domingo. Choque de realidade no meu sonho.

And then the light is shut...

2009-04-06T08:12:00.003-03:00

Não me maltratem muito. Sei que ando postando umas musiquinhas meio toscas. Pô, pensem bem: Lulu Santos, agora Lobão. Não façam essa cara de nojinho. Mas... "não tem sentido, prazer, não há nada... por saber que o erro era meu..."

Para uma segundona até que tá bom.

Boa semana a todos.

Jurassic Park

2009-04-05T18:20:00.005-03:00

Imaginem minha feição de nojinho para a "causa" deste show em NY. Em prol da "meditação transcendental". Noooooooossa!

Sunday Morning

2009-04-05T08:53:00.002-03:00

É estranha a sensação de querer que o outro esteja enterrado sem ter morrido. Mais estranha ainda é a vontade de dormir um sono profundo até que o outro morra fisicamente para chorar a ausência literal. Até que as lágrimas cessem por completo. Diante de ausências que aparentemente representariam alívio, só há a necessidade de abrigo. Quem dará o abrigo? Ninguém. Nem mesmo o irmão, nem mesmo o amigo. Nem mesmo o desconhecido. Nada. Vazio. Resta a realidade de estar morta e que alguém por descuido ou mesmo compaixão lhe enterre.

Um poema de Sylvia Plath.

Edge

The woman is perfected.
Her dead

Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,
Her bare

Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little

Pitcher of milk, now empty.
She has folded

Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.

Tradução:

Limite

A mulher está perfeita.
Seu corpo

Morto enverga o sorriso de completude,
A ilusão de necessidade

Grega voga pelos veios da sua toga,
Seus pés

Nus parecem dizer:
Já caminhamos tanto, acabou.

Cada criança morta, enrodilhada, cobra branca,
Uma para cada pequena

Tigela de leite vazia.
Ela recolheu-as todas

Em seu corpo, como pétalas
Da rosa que se encerra, quando o jardim

Enrija e aromas sangram
Da fenda doce, funda, da flor noturna.

A lua não tem porque estar triste
Espectadora de touca

De osso; ela está acostumada.
Suas crateras trincam, fissura.

Com trilha sonora é mais gostoso, porém (ai porém)...

2009-04-04T08:50:00.006-03:00

Hoje contarei uma historinha. Tudo com trilha sonora porque com música é bem mais gostoso. Claro que vocês esperavam uma trilha sonora bacana. Seria legal se fosse um apanhado de jazz finos e elegantes. Ou mesmo de rocks largados e pesados. Poderia ser até de sambas na fina voz de Paulinho da Viola. Mas não. A trilha sonora desta historinha não passa de musiquinhas compostas por um músico com nome de cachorrinho de madame e com sobrenome de cidade litorânea do Estado de São Paulo. Prestem a devida atenção que é quase uma cronologia da quase infeliz trajetória da criatura desta quase fábula.

Tudo começou quando ela quis dar uma guinada em sua vidinha modorrenta. Ela quis se permitir, ela acreditou que a vida seria melhor no futuro:

Aí ela encontrou mais ou menos o que queria, mas não sabia que era aquilo, não. Ela era e é muito confusa. "Ele demonstrou tanto prazer de estar em minha companhia. E eu experimentei uma sensação que até então não conhecia... E ele me faz tão bem.":

"Quis evitar seus olhos, mas não pude reagir... complicação tão fácil de entender." Certo alguém mudou a direção dela. Completamente:

Romântica, muito romântica, embora ela se fazia de durona. E derrotista, sempre pensava: "só falta eu te querer, te ganhar e te perder... Se é loucura, então melhor não ter razão.":

Mas tinha que ter umas brigas para apimentar a situação. E, veja bem, ela não sabia o que sentia exatamente. Uma tapada mesmo. Mas brigavam e voltavam a conversar civilizadamente. "Primeiro era vertigem como em qualquer paixão. Depois era um vício, uma intoxicação... eu tô voltando pra casa outra vez.":

Mas aí teve uma briga que parecia ser definitiva. Ela tentou dizer a ele sobre sua vida e modo de pensar. Mas nem ela sabia ao certo o que sentia e fez uma confusão dos diabos. Ele não entendeu nada, ou entendeu. Vai saber. "Tantas farpas, tantas mentiras... nem sempre é "so easy" se viver":

Ela ainda tentou ser sincera, mas sempre confusa. Ela só alegou sinceridade e disse adorá-lo, só não queria enganá-lo. Mas...:

Aí a imbecil descobriu o quanto o amava. Tarde demais. "Eu te amo calada... Silenciosamente eu te falo com paixão... Tem certas coisas que eu não sei dizer... Cada voz que canta o amor não diz tudo o que quer dizer...":

A nossa heroína tonta sofreu o pão que o diabo amassou. Ele estava irredutível e ela só queria uma chance de olhar nos olhos dele e dizer o que realmente sentia. Mas ele a ignorou, não aceitou seus pedidos de perdão. Aí ela pensou: "Nada do que foi será de novo do jeito que já foi um dia, tudo passa, tudo sempre passará... não adianta fugir nem mentir pra si mesma...":

Aí, tardiamente, veio seu verdadeiro espírito. Volúvel e nem aí com a paçoca. Antes levava 1 semana. Depois passou a levar 1 mês. Quanto mais velha, mais imbecil ficou. Então, esse caso durou quase dois anos. "...ainda leva uma cara pra gente poder dar risada... não vou dizer que foi ruim, também não foi tão bom assim. Não imagina que te quero mal, APENAS NÃO TE QUERO MAIS.":

E assim termina a trajetória de nossa heroína confusa, apaixonada, desastrada e atrapalhada. E fechada pra balanço.

Pensem bem, podia ser pior. Podia ser com trilha sonora de Elimar Santos. Ou Agnaldo Timóteo.

Lena, veja o que o tempo faz...

2009-04-03T08:08:00.006-03:00

Também não é tanto assim. Peter Frampton envelheceu até que bem. Ficou capilarmente prejudicado, ok, mas até que está um velhinho aproveitável. Deu uma engordada, o que lhe fez, vá lá, bem. Gosto de homem normal. Gosto de homem com jeito de homem. Nada dessa história de ficar se depilando e obcecado por barriga tanquinho. Porque vocês já sabem, barriga tanquinho é sinônimo de torneira... deixa pra lá.
Dizem as más línguas que Frampton era para ser o guitarrista dos Rolling Stones e que seu nome foi vetado pelo Mick Jagger -dizem até que Jagger não queria nem o Mick Taylor. Eu desconfio que esta história não procede, já que Mick Jagger é a própria má língua.
Não que eu fosse absolutamente apaixonada pelo Peter -olha a intimidade. Mas tinha algo nele que me chamava a atenção. Não sabia exatamente o quê. Agora acho que sei. Era a carinha de carente, de pedinte que ele tinha. Agora, envelhecido, não tem mais isso. Com o jeitão que está agora o encontraria numa churrascaria rodízio da Bandeirantes sem nem prestar atenção nele e, óbvio, nem entrar na tal churrascaria. Tô fora dessa comilança toda. Mesmo porque o moço britânico virou cidadão norte-americano e por aqui no Bananão não é de bom tom gostar de malditos imperialistas.

Olha o vídeo que bonitinho - a voz rouca dele era mesmo de arrasar corações:

Mas a música que eu cantava alegremente na minha tenra infância, quase aborrescência, era esta -que hoje lembra muito um velho reclame de cigarro Róliudi, ao sucesso e ao câncer de pulmão:

ADENDO: a Júlia do "Privilégio dos Caminhos" postou um linque interessantíssimo. Atente para alguns signos e observe se encaixa em um monte de pessoas que você conhece e, pior, em você mesmo. :)

O privilégio de ter amigos de verdade

2009-04-02T07:47:00.004-03:00

Júlia, minha grande amiga portuguesa do blogue "O Privilégio Dos Caminhos" me indicou a mais um prêmio pelo meu blogue. Eu fico meio envergonhada por ser indicada a prêmios. Primeiro, porque eu sempre acho que não mereço, já que tem tanta gente boa escrevendo em blogues e segundo, porque eu nunca sei se meu agradecimento é o suficiente para expressar minha alegria. Mas sei que Júlia me entende.

O prêmio implica nos seguintes passos:

1) Exibir a imagem

2) Lincar o blogue do qual recebeu o prêmio

3) Escolher 15 blogues para receber o prêmio e avisá-los.

Eu indico todos, sem exceção, dos queridinhos da Marie, mas citarei 15 neste espaço, só para seguir as regras:

abencerragem: Blogue do inteligente e gentil Ricardo. Música boa e ótimos textos.

arrastão: Blogue da minha praticamente irmã -ou filha, Janaína Leite. O verdadeiro jornalismo mesclado com muito vídeo do bom e música da boa.

tampa do lixo: Minha amiga Rose, além de escrever muito bem, é de uma sensibilidade...

bruno pontes: Um jornalista inteligente com textos muito bem escritos e opiniões certeiras. Fora que é uma graça de pessoa.

cafeinado: Meu amigo Roger escreve bem e sempre escolhe temas bacanas.

café impresso: O Antonio, além de ser amigo, faz crônicas maravilhosas.

desconversa: Mike está em recesso e deixou meu coração idem. É que ele gosta de Kit Kat. E eu também.

flanela paulistana: Lets não é só boa de blogue. É uma amiga sensacional e fala sobre as alegrias e mazelas paulistanas.

frodo balseiro: Frodo não tem papas na língua. Despeja tudo o que o indigna neste Bananão de meu Deus.

jane austen em português: um blogue elegante, bem escrito e cheio de coisas lindas para nosso deleite. E não deixe de entrar no seu restaure.org. A Raquel faz artesanato de primeira com motivos janeausteniano

lumières: Fernando tem um texto primoroso. Da mesma forma que fala de política, pode muito bem inculir boa música e boas fotos em seu blogue.

porta do vento: A minha grande amiga Ana Vidal já é o máximo. Mas eu indico o blogue dela para todos os prêmios possíveis e imagináveis. Por lá se encontra boa literatura, boa poesia e um dedo de prosa.

sedivagar: o meu amigo Philippe não atualiza muito seu blogue, mas quando atualiza é para arrasar.

tresh: Leo, meu amigo, tem um blogue chamado dança fragmentada. Resolveu ir para o Sapo. Por lá pode se encontrar opiniões e muita fiquição da boa. O moço é criativo e um querido.

universo tangente: Marcelo virou logo de cara um recente amigo de infância. Inteligente, fala de cinema e literatura de forma muito gostosa. Fora os quadrinhos.

Embora minha grande amiga Meg não esteja atualizando seu subrosa, quero deixar claro que é um dos melhores blogues que já li. E enquanto ela não atualiza, fica de menção honrosa.

E a todos os outros lincados aí ao lado, ofereço beijos e prêmios. Gostaria de indicar um a um. Sintam-se indicados.

E pra não perder o costume, uma musiquinha. Beatles:

Pergunte ao Efê (2)

2009-04-01T08:01:00.004-03:00

Pergunta ao Efelentífimo do Fernando do excelente lumière (aliás, leiam este post dele que está maravilhoso):

- Efelentífimo, quais as chances dos seus amigos mensaleiros receberem o mesmo rigorrrroso tratamento da loira Eliana Daslu?

Aguardamos sua resposta, ó, guru dos gurus, mago dos magos.

ADENDO: Uma dica sobre Marie Tourvel a quem possa interessar: não é a toa que a chamam de Janete Clair. Adora uma boa fiquição. Portanto, se quiserem saber mais sobre ela ou como ela está se sentindo no momento não há a menor necessidade de usarem artifícios imbecis. É só passar aqui pelas "Letras" que você... nunca vai descobrir. Tem muita fiquição e não-fiquição. Vai saber. Ela, ao contrário da maioria dos blogueiros, não tem planos mirabolantes e sites pra achar seu IP. Não fica doente pra saber quem está visitando seu blogue ou deixando de visitar. Quando deleta um comentário anônimo é porque o comentarista, ou não tem classe, ou não tem argumento. Ponto. Seu (o de Marie) alter-ego se diverte com isso.

Não se irrite...

2009-03-31T07:26:00.005-03:00

Ontem encontrei minha grande amiga. Conversamos muito e entre outras coisas ela me contou que teve um sonho com seu ex vestido de Dona Florinda do Chaves -com os bobs e tudo, dando uma bronca nela. Pensei na cena. Nada mais normal do que este sonho. Hoje os homens não são tão homens. O máximo que se aproximam da verdadeira definição de homem é ser uma Dona Florinda que de vez em quando, num acesso de raiva, esbofeteia o Seu Madruga. Eu nunca sonhei com meu amor vestido de Dona Florinda. O máximo que consigo sonhar é com ele vestido de Seu Madruga. O que dá na mesma.
Tivemos um papo longo e agradável que teve a trilha sonora de The Animals, "House Of The Rising Sun", música da qual gosto muito do som, mas nunca havia atentado para a letra. Prestei atenção. Boa mesmo. Música e letra, uma delícia:

Ando em falta com amigos queridos blogueiros. Não é descaso, não. É que ando trabalhando demais. Siririca da Serra é longe paca e chego em casa quebrada. Mas aos poucos coloco minhas leituras em dia.

ADENDO: Pocket Classic no Porta do Vento. Não gostei muito deste meu resumão, não. Eça de Queirós merecia uma atenção maior. Talvez eu devesse escolher "Os Maias", mas quando lembro da adaptação que Maria Adelaide Amaral fez do clássico para a TV tenho urticária. Descobri que ainda não me refiz do trauma. Poderia ter feito sobre "O Crime Do Padre Amaro". Mas achei melhor, não, também. A internet anda recheada de tanto carola que qualquer comentariozinho pretensamente sarcástico meu seria interpretado como heresia. Deixa pra lá.

Eu sou poeta e não aprendi a amar...

2009-03-30T07:58:00.003-03:00

Hoje não tem mais tour divertido e cheio de tchauzinhos. Hoje começa a peregrinação para as negociações propriamente ditas. E eu sinto que talvez nesse período em que fiquei afastada eu posso ter perdido a mão. Infelizmente eu preciso de um pouco de malandragem para identificar os milhares de malandros que encontrarei pela frente. E ser gelada para enfiar goela abaixo do consumidor final taxas de juros exorbitantes.

Estado letárgico, estou de volta.

(Se ao menos servir para que eu esqueça de outras mazelas de minha vidinha, tá valendo.)

Sunday Morning

2009-03-29T07:50:00.003-03:00

Essa é uma das músicas que mais gosto do Zeppelin: What Is And What Should Never Be. Repare na letra, no ritmo. É viajante, uma verdadeira delícia:

"Oh the wind wont blow and we really shouldn't go and it only goes to show. Catch the wind, we're gonna see it spin, we're gonna...sail, little girl do do do, bop bop a do-oh, my my my my my my yeah. Everybody I know seems to know me wellbut they're never gonna know that I move like hell."

Agora, me diz, não dei um presentão para um domingo modorrento?

(Ouça SEM moderação)

Adendo: Este post do altovolta ficou bom demais.

Detalhes tão pequenos de nós dois...

2009-03-28T14:22:00.006-03:00

Desde quinta-feira estou fazendo um tour por municípios mais ou menos próximos de São Paulo. Interessante mesmo. Tem a terra de ning, que agora, mais familiarizada eu chamo de Terra de Oz (asco), tem a Mata-borrão da Serra, tem a Embusgalho das Artes e tem a Siririca da Serra, entre outros lugares igualmente aprazíveis. Na Siririca da Serra e na Terra de Oz, certamente farei um milhão de amigos, já que andei só de carro por aquelas bandas com Batman dirigindo e as pessoas de dentro de seus bunkers olhavam curiosos para dentro do carro e mais especificamente para mim. Como se eu fosse uma "festa estranha com gente esquisita". E, simpaticamente, mandavam "tchauzinhos" para mim. Eu, educada e simpaticamente, retribuía. Faço amigos muito fácil. Sou simpática e agradável. Depois que tomo na tarraqueta é que faço a triagem. Entendem meu modo de vida? Sou errada e errante mesmo.
Mas em homenagem ao milhão de amigos que farei nestes pitorescos e agradáveis locais e aos que fiz ao longo de minha vida -mesmo os que me deram um pé nos fundilhos, ofereço simpaticamente uma música Dele, o Rei (por favor, cantem comigo balançando as mãozinhas e sorrindo, pessoas):

Trilha sonora das gentes, cuja simpatia causa tanto nojo na "galerinha" da confraria. (Meu melhor sorriso para vocês, membros da seitazinha)

Atualização às 17:29: Eu não disse? Fui a uma loja comprar um anel que estava namorando há muito tempo. Não encontrei o anel. Mas na loja ao lado acabei comprando mais um sapato -Imelda Marcos perde de mim feio, uma bolsa e mais uma blusinha básica. Vou ao caixa e o garoto me pede o RG e o cartão de débito. Ele olha para minha foto e diz: "Puxa, você sorri com os olhos". Fiquei encabulada e respondi: "É, sou simpática mesmo." Não é um fofo? Pronto. Fiz mais um amigo entre o milhão que já tenho.

Pergunte ao Efê (1)

2009-03-27T08:29:00.003-03:00

Nova seção por aqui.
"Pergunte ao Efê". Afinal, o cara tem 112% de aprovação no Bananão-ão-ão. Ele pode responder a qualquer pergunta. Tem gabarito para isso.
Inauguro a seção perguntando o seguinte para ele:

- "Efelentífimo, eu sou branca, mas não tenho olhos azuis, isso quer dizer que sou só meio culpada pela crisis?"

Música para culpa judaicucristã:

Para o meu amigo Fernando

2009-03-25T21:26:00.007-03:00

Fui convidada por várias pessoas a entrar em correntes, o tal meme. Adoraria ter respondido a cada um deles, mas me falta tempo. Quando vou ver, esqueço completamente. Mas agora lembrei de um e vou responder. Não sei se a contento, mas tentarei. O Fernando do ótimo lumières me passou a bola. É para falar sobre seis coisas aleatórias sobre mim. Talvez vocês não entendam, mas hoje eu vou lhes mostrar:

1)Eu sou o medo de amar, eu sou o medo do fraco
2)Eu sou, eu fui, eu vou
3)Eu sou o seu sacrifício, a placa de contra-mão, eu sou a beira do abismo
4)Eu sou o tudo e o nada. Dos sonhos, eu sou o amor
5)Eu sou rasa, larga, profunda
6)Eu sou o início, o fim e o meio.

Sou a letra de Gita do Paul Rabbit na voz do Raul Seixas. Só que sem saber de nada. Gita calhorda.

Relativamente absoluta

2009-03-24T07:23:00.002-03:00

A Morte Absoluta - Manuel Bandeira

Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
a exangue máscara de cera,
cercada de flores,
que apodrecerão - felizes! - num dia,
banhada de lágrimas
nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
a lembrança de uma sombra
em nenhum coração, em nenhum pensamento,
em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
que um dia ao lerem o teu nome num papel
perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,
- sem deixar sequer esse nome.

Adendo: hoje é dia de Pocket Classic no "Porta do Vento". Jane Austen. Sense And Sensibility. Razão E Sensibilidade. Razão E Sentimento. A Certinha E A Sem-Noção (by Raquel). A Casca-de-ferida E A Goiaba. A Absoluta E A Relativa. Invente seu título. Eu andava só sensibilidade. Voltei à razão.

He´s Just Not That Into You

2009-03-23T07:50:00.002-03:00

Ela já chorava menos. Uma vez por dia somente. Era quando ficava só em seu canto e se lembrava dele. Ela ouvia atentamente algumas pessoas que diziam que a ausência dele era significativa. Que ele tinha problemas psicológicos profundos e por isso tinha dificuldade em lidar com os sentimentos dela e com os dele. Chegou um momento em que ela preferiu acreditar nisso para aliviar sua dor. E o tempo foi passando e ela colocando desculpas no fato dele nem querer saber se ela estava viva ou morta. Mas algo estava errado. Ela sempre tão pragmática, alguma coisa não estava casando. Na soma, dois mais dois não dava quatro. Até que ela foi ao cinema e assistiu a um "trailer" de um filme que estrearia em breve nos cinemas. Era este:

Então ela começou a pesquisar mais sobre o tema e descobriu que antes de ser um filme, era um livro. Nas prateleiras das livrarias encontrava-se na seção autoajuda. Percebeu que era uma autoajuda às avessas e divertida. As mensagens: "Se ele não ligou é porque não quis ligar", ou, "Se ele diz que não quer mais contato com você é porque ele não quer mais contato com você". Simples. Ela sempre pensou desta forma objetiva no campo afetivo. De uns tempos para cá a objetividade com relação a este assunto cedeu lugar a pretensas interpretações nas entrelinhas. Era mais fácil encontrar mensagens cifradas nas atitudes dele. Aliviava sua dor. Mas no dia em que assistiu e leu sobre o tema do filme lembrou do Drummond que dizia que a dor era inevitável e o sofrimento, opcional. Até então, nunca optara pelo sofrimento. Desta vez optou. E descobriu o motivo. Embora ela tenha errado muito com ele, ela simplesmente nunca tinha amado alguém desta forma e jamais havia sido rejeitada de maneira tão brusca. E não existia nada de mensagem cifrada nas palavras dele. Era somente um "Ele Não Está Tão A Fim De Você". Resolveu mergulhar, então, em sua dor. E desejar que ao menos ele encontrasse alguém para ligar e ter contato. Com o tempo ela sentiria só dor. Sem optar pelo sofrimento.

Sunday Morning

2009-03-22T07:35:00.005-03:00

Sunday Morning óbvio e duplo. E músicas lado A óbvias. Eu gosto muito.
Alguém se habilita a me levar ao show deles, hoje? :)

You´re so fucking special
But, I´m a creep...

To get rid of itself...
It wears her out...
But I can't help the feeling...

Bem, ninguém se habilitou. Ouvir Radiohead em casa foi o que sobrou pra mim.

Um ótimo domingo a todos.

ADENDO PRA LÁ DE IMPORTANTE: Amanhã, vida nova, porque homem só corre atrás de bola no futebol. E mesmo assim é pra chutar, né?

Terra de ning*

2009-03-21T10:19:00.007-03:00

Para ler o texto besta abaixo, ouça a musiquinha:

A partir de segunda-feira, devido ao meu edificante trabalho, atenderei clientes igualmente edificantes numa terra de ning*. De dez pessoas que conto isso, onze me aconselham tomar cuidado, muito cuidado. Terei que pegar todo dia a Marginal Pinheiros, obrigatoriamente. Só o trânsito que lá existe me dá medo. Imagine chegar lá e encontrar só picaretas do mundo de Bundas fundos. Me sentirei num filme de Tarantino. Ou como naqueles velhos filmes de faroeste. Naqueles em que chega um forasteiro e, assombrado, encontra uma terra sem leis. No caso, sem educação nenhuma, também. Não que eu viva num mundo maravilhoso de leis e educação, mas meu mundinho é um pouco menos grotesco, digamos assim. Vamos em 4. Thelma -que sou eu, a Louise, o Batman e o Robin. O Batman já disse que sou uma lady -hahaha, e que me protegerá das investidas dos pistoleiros. E quem me protegerá das investidas do Batman? Ai, ai, ai... isso não vai dar certo. Às vezes me pergunto por que eu tenho essa mania de caçar assunto. Por que essa vontade de me sentir útil? Por que eu tenho que ser útil? Eu sou inútil mesmo e mesmo que me desdobre e conquiste o velho oeste todos me acharão inútil e burrinha. Sina de "gente como eu" é assim: escolhe sempre o pior.

* Já estou falando a linguagem deles. Terra de ning=terra de ninguém.

ADENDO IMPORTANTÍSSIMO: ainda acham que o Protógenes é louco de camisa-de-força? Lembrem-se: como dizia meu papai, ELE NÃO RASGA DINHEIRO. Esta informação é importantíssima para jornalistas, policiais e sabichões que queiram investigar efetivamente essa sacanagem toda. E, a foto ao lado, acima da do Diogo, é do filme "A Conversação". Sobre escutas telefônicas e tal. Assistir a este filme, hoje, seria interessante.

Vê se não vai demorar...

2009-03-20T08:13:00.002-03:00

Se demorar muito vou acabar esperando só por mais cem anos, hein?

;)

I am a jungle man

2009-03-19T07:42:00.004-03:00

Minha vida se divide entre o mundo de Caras e o mundo de Bundas. Moro no mundo de Bundas. Meu moleque estuda no mundo de Caras. Perambulo o dia inteiro, por causa de meu trabalho, no mundo de Caras, embora tenha muitos clientes, também, no mundo de Bundas. No caso, com o mundo de Bundas dou uma rentabilidade maior para os meus empregadores. Eles sempre agradecem. Não com aumento de salário, mas com um parabéns básico. Procuro voltar cedo para o mundo de Bundas para não pegar tanto trânsito, pois muita gente mora no mundo de Bundas. Tanto o mundo de Caras como o mundo de Bundas têm dois lados. Existe o Mundo de Caras frente e o mundo de Caras fundos. O mundo de Bundas frente e o mundo de Bundas fundos. Caras e Caras do B. Bundas e Bundas do B. E, claro, os do mundo de Caras, mesmo o do B, faz cara de nojinho para o mundo de Bundas, mesmo sendo Bundas frente. Eu acho tudo muito divertido. Estou voltando a considerar divertidíssimo transitar nos dois mundos. Principalmente no trabalho. Se no mundo de Caras ouço: “Puxa, que bom que está voltando pro mercado. Você está ótima, mais bonita. Vamos tomar um café?”, no mundo de Bundas dizem a mesma coisa só que com pouquíssima sutileza: “Até que enfim voltou para essa coisa, né? Cê tá gostosa, hein? Tem coca no frigobar, pega lá”. E assim vamos vivendo. E assim o mundo de Caras acha que é superior porque tem a Livraria Cultura por perto. E o mundo de Bundas acha que é superior porque tem mais dinheiro e foda-se a cuRtura. Obviamente, nisso ao menos, sou esperta. Sou toda sorrisos com os dois mundos. E até tem gente do mundo de Caras, que mesmo com aquele ascozinho porque moro no mundo de Bundas frente, insiste em me encher a paciência com cantada barata, porém (ai porém), politicamente correta. Alguém precisa avisar a essa gente culta que o meu "NÃO" quer dizer "NÃO". Sei que de nada adianta avisar porque nos dois mundos transitam seres idiotas, uns com mais verniz, outros com menos. O fato é que mundo de Caras ou mundo de Bundas tudo se nivela quando se trata de enganar clientes desavisados sobre taxa de juros abusiva. Todos são primitivos. Eu sou primitiva.

Falta é um bom banho de capitalismo nessa droga aqui. E eu dividiria a cidade em duas: Mundo de Caras e mundo de Bundas. Com direito à cobrança de pedágio e tal.

Menino, menina que lê Baudelaire

2009-03-17T07:40:00.006-03:00

E finalmente tenho você. Estou você, vivo você, suporto você, sonho você, realizo você, sinto você, sou você. E o mais importante: eu sei você.

Música edificante:

Minha grande amiga, vulgo Obama, disse-me ontem com todas as letras: "Sim, você pode." E eu repito: "Sim, eu posso." Eu posso postar Xuxa em meu blogue? Sim, eu posso. Estou só obamando um pouquinho. Todo mundo obama, por que eu não posso obamar um pouquinho? Tirar uma lasquinha disso?

Adendo: Pocket Classic inédito no Porta do Vento. Acho que a série deveria chamar "Fast Classic". Afinal, resumir "Em Busca Do Tempo Perdido" de Marcel Proust em 4 ou 5 linhas é como lançar um fast food da literatura*. Talvez é no que tenha se transformado a literatura, um Burger King de fraque. Comer um Big Mac no McDonald´s de smoking. Ou de vestido longo Dior com um legítimo sapato Salvatore Ferragamo.

*Até "gente como eu" pode falar nela. Mas com aquela vergonhinha básica. Fico corada, sim.

My north...

2009-03-16T07:28:00.004-03:00

Sonhei com papai na noite passada. Mais precisamente com seu funeral. Mais precisamente ainda, com o momento da despedida. Já se passaram quase 3 anos de sua morte e eu ainda não tive o tempo de chorar tudo por ela. Choro aos poucos. Hoje é dia de chorar mais um tanto. Um de seus poetas favoritos, senão o favorito, era Auden. E nunca é demais postar Auden de várias formas:

É um post triste. Hoje só espero lágrimas e reflexão. E sem ficção.

Sunday Morning

2009-03-15T08:28:00.002-03:00

Não é um Sunday Morning de respeito. É clichê. Bobinho. Mas ontem tive um sábado animado -e olha que nem assisti à Malisa. Fechei o sábado com uma pasta em minhas mãos contendo um amontoado de letras de músicas. Abri aleatoriamente e caí nesta.

"Nesse blogue eu sei que ainda estão os versos seus, tão meus que peço, nos versos meus tão seus que esperem que os aceite em paz..."

Esta é a versão de "Resposta" do Skank, a melhorzinha, ou digamos, a menos pior:

Um ótimo domingo a todos e... comportem-se crianças. :)

Stand By Me

2009-03-13T20:04:00.003-03:00

Depois de algumas lambanças e bobagens (sim, mais algumas só para variar), posto a musiquinha:

Sexta-feira treze. Tenho que me preparar para um reencontro. Acho.

;)

Cenas de cinema

2009-03-12T23:57:00.005-03:00

Eu adoro esta cena de Roman Holidays. É tudo tão charmoso. Audrey Hepburn bem mulherzinha e Gregory Peck bem homenzinho. Como sempre deveria ser:

Dias fáceis num campo, dias difíceis em outro campo. Peço aos amigos que me ajudem a brecar meus impulsos, se possível. Amar tanto tem sido um fardo para mim.

Hipocrisiaaa, eu quero uma pra viver

2009-03-11T21:58:00.007-03:00

Sei que é desimportante, mas dou meu total apoio aos quatro gestores do Portal "A Postos". Não comentarei sobre o caso.

Sou eu:

Carla BRUNI - L'excessive

"Gente como nós"

2009-03-10T07:59:00.010-03:00

De uma "gente como eu" para um "gente como você":

...quem sabe, sonhavas meu sonho por fim.

Adendo maior que o post: novo Pocket Classic no Porta do Vento. Hoje, Flaubert, Madame Bovary. Ela só queria dar. Deixa a mulher dar, pô.
A minha querida Janaína Leite do Arrastão sugeriu uma música para Emma e Charles Bovary, o tango "Quem Ama Não Mata" do Língua de Trapo. Infelizmente não encontrei nenhum arquivo com esta música, então postarei a letra dela na esperança que algum dos meus 4 ou 5 leitores me passem o arquivo, por favor. Encontrei um vídeo no YouTube com outra banda tocando e nem é a música inteira. Postarei, pois assim, quem não conhece a música pode ouvir o ritmo e cantar com a letra:

Quem Ama Não Mata

Encontrei minha mulher com seu amante
Na minha cama, com meu pijama de bolinhas
E gritei: Alto lá seu cafajeste! Pode ser que ela não preste
Mas o pijama é meu!
Foi a minha mãe quem deu, mamãe, mamãe
Venha ver a sua nora
Ela sempre me ignora
Depois grita o dia inteiro
Só pra me deixar cabreiro:
Eu vou dar pro tintureiro, eu vou dar pro leiteiro
Eu vou dar pro padeiro, vou dar pro carteiro
Pro rapaz da NET, pro entregador de pizza...
Quando vi minha mulher naquela pose
Eu dei um close, depois não pude me conter
Seu amante, pendurei-o num cabide
Para evitar o revide
Que pudesse ocorrer
Mamãe, mamãe, e agora?
Sua nora eu afoguei lá no bidê
Agora, ela fica resmungando
E às vezes, borbulhando, ainda ouço ela dizer:
Eu vou dar pro encanador (glub, glub, glub...)
Eu vou dar pro homem da SABESP, eu vou dar pro escafandro
Eu vou dar pro Fliper...

E o vídeo que encontrei:

ATUALIZAÇÃO EXTRAORDINÁRIA: O Orlando, um querido comentarista, dono do blogue Silly Talks conseguiu a música em MP3 com o Língua de Trapo para mim. É delicioso ouvir no original. E ainda por cima me enviou uma do Premê que é o melô dos ex-casados. Orlando, querido, muito obrigada pela atenção e carinho. Você é um amor. Você ganhou meu beijinho. ;) E obrigada aos meus queridos comentaristas que tentaram encontrar a música. Sintam-se todos beijados. :)

Quem Ama Não Mata - Língua de Trapo

O Destino Assim O Quis - Premê

Walk On The Wild Side

2009-03-09T07:57:00.005-03:00

Eu já disse por aqui que gosto muito do Lou Reed e do Velvet Underground por conseqüência? Não? Então está dito. Na década de 60 vieram com um som diferente, alternativo -para mim já era o punk. A música que posto nesta segunda é daquelas do Lou meio lado A. Mas Lou Reed sempre foi meio lado B. Eu gosto bastante:

Boa semana a todos.

Adendo: Mikio, um querido comentarista, me enviou o vídeo da música. É bem legal:

Sunday Morning

2009-03-08T08:11:00.004-03:00

Eu não colocaria por aqui a versão original da Gloria Gaynor de "I Will Survive". Ia parecer festa "gay" ou de casamento, né? Eu gosto muito desta versão do CAKE. Acho bonitinho. Parece que John McCrea -o vocalista da banda, está declamando e não cantando.

Ah, só uma coisinha: não dê bola para a letra da música, não. Pois, eu continuo aquela pessoa insignificante, acorrentada e ainda apaixonada por você. Eu gostaria que você voltasse. É pedir muito? É, é pedir muito. ;)

Sobreviveremos a mais um domingo.

Adendo às 10:00hs: leiam esta coluna canalha do jornalista "isento". Sim, Kennedy Alencar, não podemos retratar o Brasil como "mar de lama". É pouco "mar de lama". Seria mais bonito não usar a figura de linguagem e falar em impunidade. Dizer que a impresa está mais isenta hoje é uma mentira deslavada. Mar de lama, Kennedy, é o Estado policial que estamos vivendo com este desgoverno. Sugiro ao jornalista chapa-branca que vá trabalhar na TV -traço no Ibope- do Lula.

Meus franceses devaneios...

2009-03-07T09:00:00.002-03:00

Tenho que ser rápida. Tenho que trabalhar. Tenho que dar um "pelé" em um cliente. Isso é muito triste. Se soubessem o quanto lutei para não estar nesta situação novamente... Mas vamos lá sobreviver.

(depois eu chego em casa novamente e choro. O choro não apaga droga nenhuma, mas alivia).

Fiquem com a Hardy:

Françoise Hardy - A quoi ça sert

Piece Of My Heart

2009-03-06T08:35:00.007-03:00

Tem dia pra tudo. Tem dia que eu quero ouvir música de câmara. Tem dia que eu quero um bom punk rock. Tem dia que só um bom heavy me satisfaz. Tem dia que um rock cabeça me deixa alegre. Tem dia que uma boa sinfonia me tira da letargia. Tem dia que só São Coltrane me salva. Tem dia que é para um banquinho e um violão. E, claro, todo dia é dia de Ella. Hoje, por exemplo, estou Marie Joplin:

E estou "Seneca", também:

Por essas e outras é que vivo de minha saudade.

*Agradecimento epecial à minha grande amiga por este "Seneca". É a minha consolação, afinal. ;)

Adendo: não deixem de ler este post do Ao Mirante, meu ao mirante. É de rolar de rir. E ainda tem o aperitivo de alguns comentaristas. Nelson, meu ao mirante, coisa de jenho.

Blue Moon

2009-03-05T08:43:00.004-03:00

Recebi esta mensagem ontem:

Se você acha que aquele suor frio que desce pelo seu pescoço toda vez que ele se aproxima é um sinal de que você está apaixonada por ele, pense novamente. Pode ser apenas uma queda de pressão. E isso pode sugerir algo mais sério. Então antes de sair por aí propondo de ficarem juntos, fale com seu médico. Outros exemplos de que talvez você esteja com o pé na cova:

1) Sintoma: Coração dispara ao pensar nele.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Taquicardia, que pode levar a fibrilação ventricular e infarto do miocárdio

2) Sintoma: Inevitável tremor de mãos, pés e/ou outras partes do corpo.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Mal de Parkinson

3) Sintoma: Não consegue parar de sorrir.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Síndrome de Bell com paralisia dos musculos faciais.

4) Sintoma: Mente “avoada”, esquecimento, inabilidade de se concentrar em alguma tarefa.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Alzheimer

5) Sintoma: Freqüente ou constante excitação sexual.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Ninfomania, compulsão sexual.

6) Sintoma: Enfraquecimento dos joelhos e explosões de energia quando ele se aproxima.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Esclerose Múltipla

7) Sintoma: Não consegue parar de pensar nele.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Transtorno Obsessivo-compulsivo

8) Sintoma: Manchas arroxeadas e sensação de dor no pescoço e outras partes sensíveis do corpo.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Leucemia

9) Sintoma: Sensação de que pode sentir o cheiro dele ou ouvir sua voz mesmo quando ele não está presente.
Você pensa que é: AMOR
Possibilidade Médica: Esquizofrenia

Tenha certeza do que você sente.
É muito mais barato fazer um check-up do que se separar depois de perceber que aquele formigamento não era amor e sim má circulação sanguínea. Ou pior ainda: aquele aperto no peito, aquela pontadinha do lado, aquela falta de ar… poderia ser apenas gases…

ADENDO DESNECESSÁRIO, PORÉM IMPORTANTE: Resolvi narrar a mensagem. O sintoma com voz poética, melosa. Já a possibilidade médica... (Tudo isso com minha voz de rinite e ainda por cima dodói, muito dodói)

Eu confesso que prefiro ouvir Ella:

;)

Get Off Of My Cloud

2009-03-04T09:16:00.002-03:00

Acho que essa é a música mais divertida dos Stones.

E eu peço: Get Off Of My Cloud, please...

Mais um dia. O sol nunca mais vai se pôr... E eu estou dodói, muito dodói.

Dorme nenê que a Dona Dita vem pegar...

2009-03-03T07:43:00.008-03:00

Não senti a menor vontade em comentar sobre o episódio das ditaduras, ditabrandas e ditamoles. Porque, de verdade, já sei o que acontecerá lá na Barão de Limeira. Aquele amontoado de esquerdistas aloprados que escreviam ou escreveram no jornalão serão substituídos por ninguém mais, ninguém menos que a Bruxa do 71 -Marilena do Oiapoque ao Chuí. É que sabe o que é? A Folha tem que manter a fama de jornal isento, pluralista. Acho até que o José Rainha ou o Stedile -dois criminosos, deveriam escrever um artigo por dia por lá. Sabe? Para contrabalançar as declarações estapafúrdias de Gilmar Mendes -Presidente do STF. Ele diz que a gente tem que cumprir a lei. Pô, Gilmar, não esperava isso do Presidente do STF. Vê se alivia.

Vocês querem saber por que a Benevides, o Konder e petistas em geral ficaram tão furiosos com o Otávio Frias Filho? -aquele editorial foi dele, né? Porque esses esquerdopatas uspianos, assim como todo brasileiro esquerdinha que se preza, tem um baita complexo de inferioridade. Porque lá fora os caras falam mais da ditadura do Chile, da Argentina. E do Brasil-il-il? Quase nada. Eu confesso que considerei a resposta da Folha à gangue hardcore do petismo satisfatória. Falar bem da ditadura em Cuba, ou bem de Stalin, ou bem de Mao, tudo bem, então? Lazy!

Tá, ontem conversando com uma grande amiga ela me convenceu de que o uso do termo ditabranda utilizado pelo editorial da Folha foi infeliz. Ok, concordo. Mas a reação destas bestas-feras do petismo é que foi trágica, porém (ai porém), cômica. O que eles queriam mesmo é que, em vez dessa ditadura que estamos vivendo nos dias de hoje -Abiin? helloooow!, o Efelentífimo tivesse rompantes de Stalin, de Fidel. Aí sim o país seria melhor, comentado lá fora. Por enquanto eles têm que defender os assassinos mequetrefes do MST. E nem isso sai nos grandes jornais lá de fora. Talvez saia como nota de rodapé? Acho até que não deu primeira página nem na Folha. Se deu, peço desculpas. Sim, deveria me informar um pouco mais. Gosto de fazer posts políticos só pra tirar uma chinfra com os esquerdinhas, mas continuo com a máxima de Paul Valéry: os acontecimentos me entediam.

Adendo 1: dar cartaz para blogueiro de esquerda com nome de cidade paraense como Diogo fez em sua coluna não é legal. Como se chamava mesmo o indivíduo? Curralinho Borges? É, acho que é isso mesmo. Curralinho Borges.

Adendo 2: Hoje tem meu "Pocket Classic" inédito no "Porta do Vento" da Ana Vidal. Les Misérables de Victor Hugo. Podem ir sem medo esquerdinhas, queridos. Por lá, alivio esse seu complexo de inferioridade. Afinal, é um blogue de Portugal. Falo do Brasil-il-il e de vocês, intelequituais uspianos bananeiros.

Adendo 3 : Cês querem musiquinha? Hoje, não. Se quiserem ouvir musiquinha, dirijam-se ao post anterior e ouçam Groove Is In The Heart do deee-lite . Ainda estou com ela em minha cabeça e estou dançando por aqui.

Adendo tardio 4: Fui super injusta com a esquerdaiada do PeTê. Eles não defendem somente o MST. Sejamos justos. Eles acobertam coisas tão macabras quanto. O caso Celso Daniel, por exemplo. E outros, outros e mais outros.

Groove Is In The Heart

2009-03-02T07:47:00.005-03:00

Hoje acordei com esta música na cabeça. Não sou propriamente fã de música eletrônica. Gosto de algumas coisas. Quando surgiu o Deee-Lite -grupo de Nova York de house, em minha vida percebi que dava pra se fazer música eletrônica com alguma qualidade e, principalmente, bom humor. Muita coisa é aquele putz-putz que conhecemos, mas Groove Is In The Heart tem qualidade. E melhor que só a música era o clip -talvez o melhor clip que já assisti. Infelizmente seu original não está disponível no YouTube. Consegui encontrar um linque pra ele. Sei que dá trabalho clicar, mas vale a pena. Para quem não conhece vale a pena conhecer e para quem já conhece vale a pena rever.

Clip -a qualidade não está nada boa, mas foi o que consegui.

E aqui vai só a música:

Digam-me: não é pra sair dançando?
Eu sei, eu sei que hoje é segunda, mas e daí?

He's not vicious or malicious
Just de-lovley and delicious
I couldn't ask for another

Boa semana a todos.

Sunday Morning

2009-03-01T08:41:00.003-03:00

Posso ouvir por horas esta música e chorar. Mas como disse Wilde, não se atrase muito, só tenho a vida inteira para lhe esperar.

Bom domingo a todos.

Atualização mais que extraordinária: meu amigo Leo com sua "dança fragmentada" mudou de endereço. Foi lá pros lados de Portugal, pro Sapo -onde tenho amigos maravilhosos. Ele não fechou sua "dança", apenas foi pro sapo com o nome de "Tresh" . Visitem sua "dança" e seus arquivos e vão direto pro Tresh para sempre ler posts espirituosos e inteligentes. E como se não bastasse o homem escreve ótimas "fiquições" . Leo, querido, boa ventura procê.

Corações e mentes

2009-02-27T00:03:00.013-03:00

Naquela noite ela sonhara com dentes. Não os dela, mas com os do eterno amado. Os do eterno objeto de sua saudade. Não eram dentes exatamente bonitos os dele. Eram desgastados e amarelados, mas o gosto de sua boca ficara para sempre na dela. Não era gosto de chocolate. Era um gosto agridoce e molhado.
Mas em seu sonho os dentes dele caíam um a um. Apodreciam. Esfarelavam-se. E ela tentava recolher do chão o farelo. Tinha a esperança de reconstruí-los exatamente como eram. Ele, estático, a fitava com um olhar terno. Quando seus olhares se encontravam caía uma lágrima dos olhos dela. E ele, que sofria com a queda de seus dentes, a olhava com compaixão. Ela acordou soluçando e gritou o nome dele. Nenhuma explicação. Disse apenas que de nada se lembrava. Saiu para a sua rotina diária. Ainda chorosa. Encontrou com sua amiga e lhe relatou o sonho ainda soluçando. A amiga de nada entendia de interpretação de sonhos, mas disse conhecer uma outra que sabia tudo sobre isso. Ela não acreditava nestas coisas, mas ultimamente andava sonhando tanto que resolveu ouvir alguma explicação. Veio a explicação da catedrática. Explicação fulminante num primeiro momento: "Sonhar com dentes apodrecidos e caindo? Morte. Não necessariamente a sua, não necessariamente a dele. Apenas morte." Ouvindo os soluços do choro cada vez mais forte dela, a professora de sonhos quis amenizar, por pena, por misericórdia. Mas só soube piorar. Disse: "Pode ser uma morte simbólica. Pode ser que ele morra em seu coração, apenas." Aí seu choro tornou-se um pranto sem retorno. Aí ela chorava copiosamente. Era tudo o que não queria. Que ele morresse em seu coração. Porque ela sabia que ele jamais morreria dentro de sua mente. Seu medo, agora, era que ela morresse definitivamente na mente dele. Até o resquício de carinho que ela supunha ele sentir por ela em seu coração. E em sua angústia ela pensou: "que eu morra em seu coração e mente, mas que ele seja eternamente feliz." Ele estaria irremediavelmente para sempre no pensamento dela. Era assim que ela queria, era assim que tinha de ser. Ela simplesmente o amava e nem mais se importava que isso poderia implicar num vôo solo...

Lembrei-me de Rilke:

Anyway...

2009-02-26T08:25:00.004-03:00

Eu tenho um amontoado de idéias nesta minha cabecinha oca -todas sem a menor criatchividade, óbvio. Mas ando sem tempo de escrever um texto decente -se é que algum dia escrevi algum por aqui. Deixo vocês com esse The Quem para reflexão:

(Convenhamos, é falta de noção total pedir reflexão ouvindo The Who. Foi só uma brincadeira, pessoas)

Se houver amanhã... posso voltar mais tarde, Who knows?

How come you taste so good?

2009-02-25T09:24:00.002-03:00

That´s the question, my brown sugar. An event never to be forgotten . ;)

Once again, I beg your pardon.

Para que as cinzas caiam de forma leve...

Clube do Bolinha

2009-02-24T08:21:00.003-03:00

Acho que é a hora e a vez dos meninos por aqui. Não acho que os UOLs e IGs da vida tenham publicado fotos bacanas das musas do Carnaval 2009. As verdadeiras musas, aquelas que requebram mesmo e os meninos babam vocês só encontrarão aqui nas "Letras". No melhor estilo revista "Manchete". Depois de uma exaustiva pesquisa, cheguei a essas meninas que são do balacobaco:

Unidos da Vila Chapolim: Nota Deeeez
Acadêmicos dos Cem Mangos: Nota Deeeez
Mocidade Independente da Banha de Porco: Nota Deeeez
Estação Quinta Categoria: Nota Deeeez

Ontem fui ao cinema. "O Leitor". Saí chorando. Todas as minhas mazelas estavam lá representadas. Acho que fui a única a chorar. Quer dizer, a única a chorar copiosamente, de sair soluçando da sala de cinema. Passei vergonha. Acho que darei um tempo de ir ao cinema. Assistirei aos filmes quando sair na Blockboster. Em casa posso ter minha caixinha de lenços de papel no braço da poltrona.

Adendo: hoje tem um novo Pocket Classic lá na Porta do Vento. Este é inédito. Hamlet. Aviso aos navegantes: não ficou bom. Falar sobre alguma obra de Shakespeare requer conhecimento profundamente técnico. Mas tudo bem. Se quiserem analisar Shakespeare de forma mais profunda, façam cursos com esse moço. Ele entende do riscado.

O que? Como? Vocês querem música neste post? Como assim? Falei demais, ninguém agüenta mais. Ok, só uma pra não perder o costume. Tasco um Confeitos no more. Um dia falo mais apuradamente da banda de Mike Patton (um muso do meu Carnaval):

Faith No More - Epic

Barrigudinho

2009-02-23T09:08:00.003-03:00

O que não faz uma falta do que fazer, não é mesmo? O que não faz ter uma cabecinha janeteclaireana? (Não sabem quem foi Janete Clair? Pesquisem, jovens queridos, pesquisem). Sim, eu comecei no meu novo emprego, mas não estou com vontade alguma de pensar que quarta-feira tenho que bater lata. Na linguagem chula dos coleguinhas e clientes do meu trabalho, ralar aquilo na guia, no asfalto. Chega destas vulgaridades. Vamos à outras mais interessantes. Vejam o que encontrei e cantem comigo (infelizmente não encontrei a gravação disso):

Melô Do Barrigudinho

Um homem pode ser careca
Baixinho e barrigudo
Mas se tiver dinheiro
Ele está com tudo

Hey, bonitão
Está de bobeira no salão
Seu guarda avisa o engraçadinho
Quem manda é o barrigudinho

Uma marchinha de Carnaval gravada pelo Silvio Berlusconi Santos. Isso é para os meus amigos bilionários saberem que, segundo o Silvio Santos, eles não precisam saber dos crássicos da literatura. E Silvio Santos sabe das coisas, claro.

Mas vamos lá, tascarei vídeos do meu Carnaval particular, estou sem inspiração -coisa que não tenho muita mesmo, e sem a menor criatividade -algo super corriqueiro. Em homenagem ao moço chamado Günther tasco Yardbirds. Uma banda calcada no blues. Teve entre seus integrantes, Eric Clapton, Jeff Beck e Jimmy Page. O primeiro vídeo que mostro é de uma fase em que eles quiseram fazer algo mais pop e o Clapton ficou meio puto e saiu da banda. O segundo já é com Jimmy Page. Um dia falo mais sobre eles num post solo. Vamos aos vídeos:

Vocês esperavam o quê, exatamente? Que eu colocasse um vídeo do nosso Silvio Berlusconi cantando "A Pipa Do Vovô"? Está bem, está bem, eu me rendo. Quando eu falo que sou janeteclaireana ninguém me entende mesmo:

(Só não me perguntem o que leva um ser tascar Yardbirds, barrigudinho e a pipa do vovô no mesmo post)

Que a segunda-feira seja frutífera, amém.

Sunday Morning

2009-02-22T09:12:00.006-03:00

Se você espera que eu tergiverse sobre Carnaval por aqui, entrou em blogue errado. Porque o Carnaval merece somente meu desprezo, minha indiferença, meu olhar blasé -sim, eu sei fazer olhar blasé e cara de nojinho, também.
Por aqui tasco musiquinhas sem necessariamente ser a "Cabeleira do Zezé, será que ele é, será que ele é?" E digo mais, a "Pipa do Vovô não sobe mais", o escambau, porque ela sobe sim, e é roxa com bolinhas amarelas. E não vem pedir "um dinheiro aí", porque não sou benevolente como o Obama e tampouco sou o Efê, o perdulário presidente dessa "pogga", como diria o bom e velho Clóvis Bornay (by altovolta), ícone de um Carnaval que não volta mais -pela graça de Deus, amém.

Como não sou uma vilã de novela mexicana, tascarei umas músicas carnavalescas em meu Sunday Morning -já sabendo que ninguém vai escutar, porque, quem em sã consciência, em pleno domingo de Carnaval, estará lendo blogues ou escrevendo posts? Quem neste calor dos infernos não foi à praia porque quis fazer diferente para não se misturar com um amontoado de gentes na velha Rio-Santos? Quem despreza tanto o Carnaval a ponto de saber de cor marchinhas infames? Quem, a não ser eu, Marie, infeliz, saudosa, desprezada e injustiçada? Ah, e melodramática paca. Observei que nesta madrugada recebi um comentário de um novo leitor muito querido, simpático e generoso, Mikio, que considerou este espaço charmoso. Mas, veja bem, todos os meus velhos leitores sabem que tenho uma veia trash que não larga do meu pé. Bem que eu gostaria de ser objetiva e metafórica para me tornar charmosa, mas não consigo. Sou esse lugar-comum que causa tanto nojo aos blogueiros em estado de nirvana -opa, posso começar com Nirvana mesmo.

Eis meu Carnaval ideal. Um verdadeiro "Almoço Com As Estrelas":

Kojak mete bronca na moçada...

qu'est que c'est?

Eu fui às touradas em Madri, paratchimbum, bum, bum...

Mamãe eu quero mamaar...

A minha alegria atravessou o mar...

Ô Balancê, Balancê, quero dançar com você...

Ó Jardineira porque estás tão triste...

Mas é Carnaval...

Estou me guardando para quando o Carnaval chegar...

Bandeira Branca amor, não posso mais...

(porque eu, estranhamente, ando acreditando em milagres)

Estas são algumas das marchinhas que são obrigatórias no meu Carnaval imaginário. Pode ser que eu não tenha mais nada pra fazer neste domingo e mais tarde volte com mais marchinhas para o deleite dos meus 4 ou 5 leitores.

Bom domingo. E, lembre-se, se beber, tome um gole de vinho por mim. ;)

* Glossário das minhas marchinhas:

1) Nirvana - Lithium
2) Talking Heads - Psycho Killer
3) Astor Piazzolla - Tango Apasionado
4) Ella Fitzgerald - Let´s Do It
5) John Coltrane - Trane´s Solo Blues
6) Led Zeppelin - Dancing Days
7) The Kinks - All Day And All Of The Night
8) Rolling Stones - Simpathy For The Devil
9) Franz Ferdinand - All My Friends
10) Ramones - I Believe In Miracles

Friday I´m In Love

2009-02-20T23:50:00.004-03:00

;)

Cabeças Falantes

2009-02-18T21:10:00.006-03:00

Eu gostava muito de Talking Heads (foto que ilustra meu blogue, hoje. Olhem bem que logo logo eu tiro, pois sou muito volúvel) Eles nasceram num cenário punk rock, mas incluiam umas batidas diferentes. Eram inovadores, letras inteligentes. O som era diferente de tudo da cena nova-iorquina: dançante, mas cerebral e performático ao mesmo tempo. Um som que me agradava muito. David Byrne era "o" cara. (Não dêem bola para o que ele fez depois com os bananeiros, a tal world music. Uma bobagem.) Quando ouvi pela primeira vez esses cabeças em minha tenra aborrescência saí dançando. Confesso que sou uma dançarina.

Esta música é do álbum Little Creatures de 1985. Não é a melhor música deles e tampouco o álbum é o melhor. Mas eu gosto do som dela. Uma delícia, música e vídeo:

Não me aborreça, Pedro!

2009-02-17T08:39:00.005-03:00

A frase do título deste post talvez tenha sido a que mais me marcou na teledramaturgia bananeira. Era a frase mais executada por Renato Villar, personagem sensacional criado por Lauro César Muniz para a novela Roda De Fogo de 1987. Para vocês, jovenzinhos que lêem este blogue, soa como algo estranho. "Annn? Roda De Fogo? O que é isso, Marie? A roda de quem era de fogo?" Um resumão da novela: Renato Villar era um rico empresário -clichê dos clichês, inescrupuloso (porque tem que ser assim: aqui no Bananão quando se ouve as palavras "rico empresário" já remete a um camarada ruim, féladaputa, desgraçado. Coisas de bananeiro mesmo. O opressor e o oprimido. O capital e o trabalho. Essa esquerdaiada toda que vocês já conhecem). Daí ele descobre que tem uma doença incurável. Uma bolha no cérebro que a qualquer momento estourará e ele virará presunto. Se apaixona pela juíza que acompanha seus vários casos do saco de maldades que são denunciados. Renato Villar era interpretado pelo indefectível Tarcísio Meira. A juíza era interpretada por Bruna Lombardi. Quiseram enfeiar a Bruna. Deixaram-na morena. Vestiram-na com roupas sem-graça. Mas eu pergunto: achavam mesmo que alguém poderia enfeiar uma mulher tão bela? Nunca, nunquinha. Voltando: minha maior fascinação por Renato Villar não foi na fase de transição em que vira o mais ou menos bonzinho porque vai morrer. O bacana é quando ele era o féladaputa. Só para completar ele tinha um filho chamado Pedro que era o fruto de uma relação com uma ex-guerrilheira (não, não era a Dilmão/Estela). Pedro era interpretado pelo insosso Felipe Camargo. Era revoltadinho feito a mamãe. E aí é que vinha minha frase preferida do inescrupuloso empresário: "Não me aborreça, Pedro!". Até hoje, quando qualquer pessoa me irrita, digo a frase contundentemente. Outro personagem igualmente "marcante" era o Mario Liberato interpretado por Cecil Thiré, o advogado do empresário igualmente inescrupuloso, porém (ai porém), pirobo.

E olhem só o que eu achei. É hilário:

Ok, pessoal, poderia ser pior. Poderia ter sido uma novela da Glória Perez. E eu teria virado uma mangalik (é assim que se escreve?) e teria casado com uma árvore.

Adendo: hoje tem meu Pocket Classic lá no Porta do Vento da Ana Vidal. Dom Quixote De La Mancha. Dizem que sou louco por eu ser assim...

Heaven Beside You

2009-02-16T13:52:00.003-03:00

Para começar a semana tasco um Alice In Chains por aqui. Banda boa. Nascida em Seattle feito Nirvana e Pearl Jam, se diferenciava deles na concepção. Embora tinha elementos do grunge, ela incorporava mais um heavy metal, hard rock e o acústico em detrimento do punk. Pena que o vocalista, Layne Staley, se afundou nas drogas. Culminou com sua morte em 2002. Sei lá eu se estão na ativa ainda, mas eu gostava de ouvir. Layne tinha uma voz bem gostosa.

Uma música deles:

O vídeo unplugged (o clipe é muito bacana, mas o YouTube "não vai estar podennnndo disponibilizar no momennnnnto. Favor chamar mais tarde"):

Boa semana a todos.

Sunday Morning

2009-02-15T08:26:00.004-03:00

Hoje um Sunday Morning óbvio.

Eu deveria ficar um tempinho sem ouvir músicas. Chegou um momento em que qualquer letrinha chinfrim eu fico achando que é meu momento. Quanta bobagem. Aí fico tascando coisas toscas por aqui. Por favor, peço que me façam parar. O meu querido Ricardo me presenteou com Coltrane -mais uma vez, muito obrigada, lá no seu blogue. E eu postando bobagens. Prometo que será a última. Ou não. Façam-me parar com isso.

...Neném sem chupeta,
Romeu sem Julieta,
sou eu assim sem você.
Carro sem estrada,
queijo sem goiabada,
sou eu assim sem você...

...Eu não existo longe de você
e a solidão é o meu pior castigo.
Eu conto as horas pra poder te ver
mas o relógio tá de mal comigo.

Sim, podem jogar tomates podres e tirem muita chinfra. Eu mereço.

E, óbvio, bom domingo a todos.

Obvious

2009-02-14T09:43:00.004-02:00

Ela andava francesa, escocesa, inglesa, portuguesa, italiana... Mas descobriu uma palavra para se designar. Era naturalmente óbvia. Era tão óbvia que feria aos olhos. Quando "certos" liam suas obviedades faziam aquela feição de nojinho. Sabem? Aquela que sente vergonha alheia. Alguns queriam desesperadamente apagar seus escritos, mas não podiam fazê-lo de forma que não deixasse rastro. Alguns simplesmente a chamavam horror. Alguns sentiam o que ela sentia, mas, obviamente, não podiam deixar transparecer. Era melhor deixar isso no inconsciente. Afinal, obviedade não fica bem perante ao clube, à confraria. Ela sabia que atraía os tais "certos", mas eles desistiam para que os outros membros não os considerassem óbvios. Secretamente, então, a liam para que em alguns momentos sentissem a sensação do óbvio, do sentimento rasgado e escancarado. Fechavam a janela e se recompunham de forma que ninguém soubesse que esteve visitando o óbvio. Mas ela, a óbvia, sabia. De alguma forma tinha consciência que eles vinham, liam. E por instantes até gostavam, sentiam a mesma coisa. Quando acabavam a leitura ou quando o último acorde de alguma música findava, suspiravam e se recompunham. E exclamavam: "Quanta obviedade!" E repetiam para si mesmos: "Jamais serei assim. Não sou assim." Certa vez ela leu em algum lugar que quando se repete diversas vezes algo, mesmo que mentiroso, torna-se uma verdade inabalável. Era a vez dela dar seu sorriso de canto de boca e fazer a feição de nojinho. Ela sabia que não era assim. E os "certos" sofriam. Sabiam que, secretamente, eram óbvios, também.

A música óbvia da moça óbvia:

A leitura óbvia da moça óbvia:

The Tide Is High

2009-02-13T11:17:00.002-02:00

Blondie para enfeitar a sexta-feira cinzenta:

Ao meu rouxinol...

2009-02-12T08:14:00.002-02:00

No original:

Tradução rinitílica:

É para você, meu querido. Mesmo que não leia, mesmo que não ouça, ainda assim, sempre será para você.

Do It Again

2009-02-11T07:49:00.009-02:00

Voltar a fazer as mesmas coisas de antes, para mim, não é problema. Voltar a bater lata, tampouco. Reencontrar pessoas que necessariamente não gosto, só tolero, também não faz diferença. Só uma coisa me entristece. Neste meu período desempregada, andava, na maioria das vezes, de Havaianas e por incrível que pareça, estava me acostumando -tá certo que minhas havaianas têm saltos e aplicações de swarovski, afinal, até meu momento chinela-cafona-de-dedo tem que ter brilho igualmente cafona. E agora volto a andar com aqueles saltos imensos e agüentando as mesmas piadinhas de meus velhos conhecidos. Assim: quando fico brava tenho um costume de sair batendo o pé, pisando firme -coisa de gente mimada. Meus sapatos, sandálias, fazem barulho (toc,toc,toc). Aí os velhos conhecidos engraçadinhos falam que quando eu compro meus sapatos, faço test drive na sapataria pra ver qual faz mais barulho. Sim, a partir de hoje terei de ouvir isso e mais algumas piadas infames, sem-graça, estúpidas. Mas é meu trabalho. Meu velho novo trabalho. Do It Again...

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Hoje é aniversário de minha amiga Ana Vidal. Desejo toda felicidade à minha querida amiga. Sei que é um presente de grego, mas o que posso ofertar-lhe por ora é minha voz de rinite alérgica, fazendo a leitura de um poema maravilhoso de sua autoria chamado "Um Nunca Mais De Nós":

Um beijo, amiga querida.

Synchronicity

2009-02-10T08:02:00.004-02:00

Coloco musiquinhas aqui e sei que sou meio lugar-comum. Uma espécie de lado A. Parece sempre que desprezo o lado B. Não é assim, não. É que assumo gostar do lado A, também. Eu tenho um amigo -não sei mais se ele é meu amigo, que adora mostrar que sabe das coisas, que entende de tudo e mais um pouco. E é um pavão. E eu adoro isso nele. Eu sempre quis fazê-lo feliz. Por muitas vezes omitia dele que sabia sobre determinada coisa para lhe agradar. Para ele pensar que só, e somente ele, sabia. E eu podia sentir sua satisfação. E isso me deixava extremamente feliz. Eu entendia cada palavra que ele escrevia. Quando lia suas digressões parecia que eu estava dentro de sua mente. Esquecia meu ceticismo barato e entrava numa espécie de transe. Nunca pude dizer isso a ele. Primeiro porque não consegui, tinha vergonha. Segundo porque agora parece tarde demais. Mas se você ler isso aí, querido, e sei que você vai saber que é você, caso não entender como se processava a catarse, não se preocupe. Eu tenho, como você sabe, essa coisa meio doida. Passa. Sempre passa. É só pra você saber que nada do que houve foi de graça. Foi, sim, caro, muito caro. E você continua sendo meu menino favorito.

The Police - Synchronicity I

É sobre essa sincronicidade que tentou me explicar ontem, minha querida amiga? É que você sabe, pra mim não passa de acasos e coincidências...

Adendo: hoje tem meu Pocket Classic no "Porta do Vento" da Ana Vidal. Dostô, para os íntimos.

My Scottish

2009-02-09T09:37:00.005-02:00

Hoje estou escocesa. Glasgow, terrinha gostosa, aconchegante. Franz Ferdinand vem de lá (pra vocês, eles têm carinha de nerds? Sim, é verdade. Porque eu simplesmente adoro um nerd). Franz se inspira entre outras coisas em Talking Heads -e eu amo essas cabeças.
Estes escoceses têm um som bacana, gostoso de ouvir. Dão um monte de rótulo para suas influências, pós-punk; new wave; garage rock... ok, tudo isso é verdade. Mas pra mim o que eles fazem mesmo é um ótimo rock. Ponto.

Franz Ferdinand - You could have it so much better

Esta aí de cima chama-se Ulysses. Boa, não é?

Acho que é bom começar a semana com boa música. Uma ótima semana a todos.

Le dimanche matin

2009-02-08T09:25:00.002-02:00

Eu avisei que ando francesa. E ando nostálgica de um tempo que não vivi. Para muita coisa nasci velha. Para outras penso que sei tudo e sou muito esperta, jovem. E são nestas "outras" que me embanano sempre, que deixo pessoas que amo pensarem que sou doida. Tomo atitudes intempestivas, faço bobagens e erro. Sempre. E sei que não tenho chance a perdão. Nem eu me perdôo. Para pessoas atingidas com essa minha estranha forma de ser pareço complicada. Mas que nada. É tão simples me entender. Eu entendo o motivo que move minha paixão. E se só eu entendo é porque devo ser doida mesmo. Vivo em meu mundinho em preto-e-branco e ainda sonho com a minha saudade. Portanto, para você que me vê como doida, não se preocupe. Me alimento com meus sonhos e digressões. E com minha saudade, evidentemente.

Um ótimo domingo a todos.